Tạ Hoài Châu, Anh Nợ Mẹ Con Tôi Một Đời

Đến hôm nay tôi mới hiểu.

Sai lầm lớn nhất của tôi không phải là nổi giận.

Mà là từng tin rằng chỉ cần mình chịu đựng đủ lâu, một người không yêu mình sẽ biết quay đầu.

Tôi gấp lá thư lại.

“Chiếc chìa khóa này dùng để làm gì?”

Trình Dịch đáp:

“Két an toàn số chín tại ngân hàng Trung Tín.”

“Bên trong có bản gốc di chúc và hồ sơ ủy thác tài sản của cha em.”

Tôi ngẩng đầu.

“Không phải toàn bộ tài sản đã chuyển sang tên Tạ Hoài Châu rồi sao?”

Anh nhìn tôi.

“Đó là điều nhà họ Tạ muốn em tin.”

Tôi im lặng.

Trình Dịch tiếp tục:

“Cha em để lại cho em ba mươi hai phần trăm cổ phần tập đoàn Cố thị, một quỹ tín thác và quyền sở hữu nhiều bất động sản.”

“Sau khi em kết hôn, Tạ Hoài Châu từng đề nghị hợp nhất tài sản.”

“Nhưng cha em không đồng ý.”

“Ông đã lập cơ chế bảo vệ riêng.”

Tôi nhìn chiếc chìa khóa.

“Vậy tại sao bốn năm qua…”

“Vì quyền biểu quyết tạm thời được giao cho một người quản lý độc lập khi em không thể trực tiếp thực hiện.”

“Ai?”

Trình Dịch nhìn tôi.

“Chính là anh.”

Tôi sững sờ.

Anh nói tiếp:

“Anh không thể công khai can thiệp khi em còn bị hạn chế quyền liên lạc và chưa có kết luận pháp lý về tình trạng điều trị. Nhưng anh đã giữ nguyên toàn bộ cổ phần, không cho phép chuyển nhượng.”

“Bây giờ em đã ra ngoài.”

“Và em có thể tự quyết định.”

Tôi cúi đầu.

Trong lòng bỗng dâng lên một cảm giác kỳ lạ.

Hóa ra suốt những năm tháng tưởng như bị cả thế giới bỏ rơi, vẫn có người âm thầm giữ lại cho tôi một con đường.

Tôi nắm chặt chiếc chìa khóa.

“Anh Trình.”

“Ừ?”

“Sau khi tìm được Tiểu Nặc, tôi muốn trở lại Cố thị.”

Anh nhìn tôi.

Rồi mỉm cười.

“Anh chờ câu này bốn năm rồi.”

Ba giờ bốn mươi phút sáng.

Đoàn xe rời khỏi đường cao tốc, tiến vào con đường núi quanh co.

Mưa bắt đầu rơi.

Từng giọt nước đập vào kính xe, tạo thành những vệt dài.

Tôi không ngủ.

Suốt quãng đường, tôi liên tục nhìn bức ảnh của Tiểu Nặc.

Con bé gầy hơn rất nhiều so với ký ức.

Mái tóc đã dài trở lại, nhưng khuôn mặt nhỏ nhắn vẫn tái nhợt.

Chiếc xe lăn khiến tim tôi đau nhói.

Tôi không biết ba năm qua con đã trải qua những gì.

Không biết con có được ăn no không.

Có ai ôm con khi trời trở lạnh không.

Có ai nắm tay con mỗi khi con gặp ác mộng không.

Tôi càng không dám nghĩ đến việc con đã chờ mẹ bao nhiêu ngày.

Trình Dịch nhận một cuộc gọi.

Anh nghe xong, sắc mặt lập tức thay đổi.

“Minh Nguyệt.”

Tôi quay sang.

“Có chuyện gì?”

“Người của chúng ta vừa đến trung tâm Thanh Sơn.”

Tim tôi thắt lại.

“Thấy con bé chưa?”

“Chưa.”

“Tại sao?”

“Cơ sở đã đóng cửa.”

Tôi ngồi bật dậy.

“Đóng cửa?”

“Đúng. Theo người dân gần đó, khoảng một giờ trước có một chiếc xe cứu thương đến đưa một bé gái đi.”

Tôi cảm thấy máu trong người lạnh ngắt.

“Một giờ trước?”

“Ừ.”

Tôi lập tức hiểu ra.

Tạ Hoài Châu đã biết.

Hoặc Tống Thanh Dao đã biết.

Có người đang cố chuyển Tiểu Nặc đi trước khi tôi đến.

Tôi nắm chặt điện thoại.

“Cho xe chạy nhanh hơn.”

Trình Dịch nói:

“Đã báo công an địa phương kiểm tra phương tiện phù hợp. Chúng ta không thể đuổi theo một chiếc xe chưa rõ biển số giữa đường núi.”

Tôi cắn chặt môi.

“Vậy phải làm sao?”

“Đến trung tâm trước. Có thể tìm được manh mối.”

Bốn giờ mười lăm phút.

Xe dừng trước một cánh cổng sắt hoen gỉ.

Tấm biển Trung tâm chăm sóc trẻ em Thanh Sơn treo nghiêng ngả dưới mái hiên.

Bên trong tối om.

Một nhân viên bảo vệ đang đứng cạnh cổng, nói chuyện với hai cán bộ công an.

Tôi vừa xuống xe đã chạy tới.

“Con gái tôi đâu?”

Người bảo vệ giật mình.

“Cô là ai?”

“Tôi là mẹ của Cố Tư Nặc!”

Nghe thấy cái tên ấy, sắc mặt ông ta thay đổi.

Tôi lập tức nhận ra.

“Ông biết con bé?”

Ông ta cúi đầu.

“Tôi… tôi không rõ.”

Tôi tiến lên.

“Xin ông.”

Giọng tôi run rẩy.

“Tôi không đến đây để gây chuyện.”

“Tôi chỉ muốn biết con gái mình ở đâu.”

Người bảo vệ nhìn tôi hồi lâu.

Cuối cùng, ông ta thở dài.

“Cô bé ở phòng số mười bảy.”

Tôi quay đầu nhìn tòa nhà.

“Phòng nào?”

“Tầng hai, cuối hành lang.”

Tôi lập tức chạy vào.

Không ai ngăn cản.

Hành lang tối và lạnh.

Mùi thuốc sát trùng thoang thoảng trong không khí.

Tôi chạy qua từng cánh cửa.

Mười ba.

Mười bốn.

Mười lăm.

Mười sáu.

Cuối cùng là phòng mười bảy.

Tôi đẩy cửa.

Bên trong chỉ có một chiếc giường nhỏ.

Một chiếc bàn gỗ.

Một tủ quần áo cũ.

Và một bức tranh dán trên tường.

Tôi đứng sững.

Trong tranh có hai người.

Một người phụ nữ mặc váy màu xanh.

Một bé gái nắm tay cô ấy.

Phía trên là mặt trời vàng rực.

Nét vẽ vụng về.

Nhưng tôi nhận ra ngay.

Đó là tôi.

Bởi bốn năm trước, Tiểu Nặc từng nói:

“Mẹ ơi, sau này con sẽ vẽ mẹ thật đẹp.”

Tôi chậm rãi bước tới.

Dưới bức tranh có một dòng chữ.

“Mẹ đến đón con.”

Chỉ bốn chữ.

Tôi đưa tay chạm vào tờ giấy.

Nước mắt rơi xuống không ngừng.

Trên bàn còn có một chiếc hộp thiếc.

Bên trong là những món đồ nhỏ.

Một chiếc kẹp tóc màu hồng.

Một viên đá hình trái tim.

Một chiếc cúc áo.

Và một chồng giấy gấp làm tư.