Tạ Hoài Châu, Anh Nợ Mẹ Con Tôi Một Đời

“Em trả là được chứ gì?”

Chiếc vòng được đặt vào lòng bàn tay tôi.

Nó rất nhỏ.

Nhỏ đến mức tôi chỉ cần khép nhẹ các ngón tay đã có thể giấu kín.

Tôi nhớ năm ấy, Tiểu Nặc thích chiếc vòng này đến mức mỗi lần tắm đều không chịu tháo.

Con bé thường giơ cổ tay trước mặt tôi, hỏi:

“Mẹ ơi, bình an cả đời nghĩa là gì?”

Tôi ôm con vào lòng.

“Nghĩa là mẹ mong Nặc Nặc của mẹ luôn khỏe mạnh, vui vẻ, không phải chịu bất kỳ đau khổ nào.”

Con bé cười khanh khách.

“Vậy con cũng mong mẹ bình an cả đời!”

Tôi siết chiếc vòng trong tay.

Lần này, tôi không khóc.

Tôi quay sang bà Lâm.

“Dì, cho cháu mượn điện thoại được không?”

Bà lập tức đưa máy.

Tôi bấm một dãy số đã thuộc lòng.

Đó là số của luật sư Trình Dịch.

Bốn năm trước, anh từng là trợ lý pháp lý của cha tôi.

Sau khi cha mẹ qua đời, anh giúp tôi xử lý phần lớn tài sản thừa kế.

Tôi đã không liên lạc với anh từ ngày bị đưa vào khu điều trị.

Cuộc gọi kết nối rất nhanh.

“Xin chào?”

“Anh Trình.”

Đầu dây bên kia im lặng.

Một lúc lâu sau, giọng người đàn ông bỗng run lên.

“Minh Nguyệt?”

“Là tôi.”

“Em ra ngoài rồi sao?”

“Vâng.”

Tôi nhìn Tạ Hoài Châu.

“Anh Trình, tôi muốn nhờ anh ba việc.”

“Em nói đi.”

“Thứ nhất, lập tức liên hệ cảnh sát. Tôi nghi ngờ con gái mình bị đưa đi trái phép và hồ sơ t/ử v/o/ng bị làm giả.”

“Thứ hai, xin lệnh bảo toàn toàn bộ hồ sơ điều trị tại B/ệ/nh viện An Hòa, bao gồm camera, bệnh án, giấy đồng ý thủ thuật và hồ sơ chuyển viện.”

“Thứ ba…”

Tôi dừng lại một chút.

“Chuẩn bị đơn ly h/ô/n và hồ sơ kiện những người đã khiến tôi bị cưỡng chế điều trị trái pháp luật.”

Trình Dịch đáp ngay:

“Anh hiểu.”

Tôi bổ sung:

“Còn một chuyện.”

“Em nói.”

“Tôi muốn lấy lại tất cả những gì thuộc về mình.”

Đầu dây bên kia im lặng một giây.

Rồi anh nói:

“Cuối cùng em cũng quyết định rồi.”

Tôi cúp máy.

Tạ Hoài Châu nhìn tôi, ánh mắt tối sầm.

“Em định kiện anh?”

Tôi nhìn thẳng vào anh.

“Không.”

Anh vừa định thở phào, tôi đã nói tiếp:

“Tôi định khiến tất cả những người có liên quan phải chịu trách nhiệm.”

Mười một giờ đêm.

Tôi ngồi trong xe của bà Lâm, nhìn những hàng đèn đường lùi dần phía sau.

Trình Dịch đã gửi cho tôi địa chỉ được xác định sơ bộ từ bức ảnh.

Trung tâm chăm sóc trẻ em Thanh Sơn.

Nằm ở một huyện miền núi cách Hải Thành hơn bốn trăm cây số.

Cơ sở ấy không có nhiều thông tin công khai.

Số điện thoại đăng ký đã ngừng hoạt động từ hai tháng trước.

Điều đáng ngờ nhất là ba năm trước, trung tâm này từng đổi tên và thay người đại diện pháp luật.

Người đại diện cũ mang họ Tống.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.

Họ Tống.

Lại là họ Tống.

Trình Dịch ngồi bên cạnh, đặt một tập tài liệu xuống.

“Minh Nguyệt, có chuyện này anh cần nói trước.”

Tôi quay sang.

“Chuyện gì?”

“Người gửi ảnh cho em có thể đang cố dẫn em đến một nơi nào đó.”

“Tôi biết.”

“Chúng ta chưa xác minh được thân phận người gửi.”

“Tôi biết.”

“Vậy em vẫn muốn đi?”

Tôi nhìn chiếc vòng bạc trong tay.

“Anh Trình.”

“Ừ?”

“Nếu có người nói với anh rằng mẹ anh vẫn còn sống, dù chỉ có một phần trăm khả năng, anh có đi tìm không?”

Anh im lặng.

Tôi quay đầu nhìn ra cửa kính.

“Đó là con gái tôi.”

“Cho dù phía trước là vực sâu, tôi cũng phải tận mắt nhìn thấy con bé.”

Trình Dịch không khuyên nữa.

Anh lấy điện thoại, gọi cho một người.

“Chuẩn bị hai xe. Liên hệ công an địa phương, đồng thời cử người xác minh cơ sở Thanh Sơn. Chúng tôi sẽ đến đó trước bình minh.”

Tôi nhìn anh.

“Cảm ơn.”

Anh khẽ lắc đầu.

“Đừng cảm ơn anh quá sớm.”

“Tại sao?”

“Vì anh còn một chuyện chưa nói.”

Anh lấy từ cặp tài liệu ra một phong bì cũ.

Bên ngoài ghi tên tôi.

Nét chữ quen thuộc.

Là chữ của cha.

Tôi sững người.

“Cái này…”

“Cha em gửi cho anh trước khi qua đời.”

Trình Dịch nhìn tôi.

“Ông dặn rằng nếu một ngày em thật sự quyết định rời khỏi Tạ Hoài Châu, anh mới được giao nó cho em.”

Tôi run tay mở phong bì.

Bên trong là một lá thư và một chiếc chìa khóa nhỏ.

Lá thư chỉ có vài dòng.

“Minh Nguyệt, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là cuối cùng con đã không còn đặt cả cuộc đời mình vào tay người khác.”

“Cha không biết khi ấy con đã trải qua những gì.”

“Nhưng cha muốn con nhớ, con gái nhà họ Cố không cần cúi đầu trước bất kỳ ai để cầu xin tình yêu.”

“Thứ cha để lại cho con, không phải để con làm của hồi môn.”

“Mà để con có đường lui.”

Tôi đọc đến đây, nước mắt bất chợt rơi xuống.

Bốn năm qua, tôi đã chịu đựng quá nhiều.

Bị nhốt trong căn phòng trắng.

Bị buộc uống thuốc.

Bị tước quyền liên lạc.

Bị gọi là người đàn bà điên.

Có những đêm tôi quỳ trước cửa phòng điều trị, cầu xin nhân viên cho mình gọi điện về nhà.

Tôi không cần gặp Tạ Hoài Châu.

Tôi chỉ muốn nghe giọng con gái.

Nhưng không ai đồng ý.

Dần dần, tôi bắt đầu nghi ngờ chính mình.

Có phải tôi thật sự sai?

Có phải tôi không nên phá chiếc váy cưới ấy?

Có phải chỉ cần tôi nhẫn nhịn, gia đình sẽ không tan vỡ?