Sáu Năm Hôn Nhân, Một Chiếc Chìa Khóa

【Vậy con bảo nó từ chối đi. Con đã về rồi, nó còn ra ngoài làm gì nữa?】

Hơn mười phút sau, Lê Viễn Sơn mới trả lời.

【Con nói thẳng, cô ấy sẽ cho rằng con không ủng hộ công việc của cô ấy.】

【Bữa cơm Chủ nhật, mẹ cứ đề cập đến chuyện sinh con trước. Sau đó con sẽ nói với cô ấy rằng con đã xin điều chuyển về làm việc trên bờ.】

【Cô ấy sẽ hiểu rằng bây giờ không thích hợp để đi.】

Mẹ tôi gửi lại một chữ: Được.

Trong ảnh chụp màn hình tiếp theo, mẹ tôi nói rằng bà đã nhờ người đặt lịch khám chuyên gia tại trung tâm hỗ trợ sinh sản.

Lê Viễn Sơn nhắc nhở bà: 【Mẹ đừng nói trước là con kể cho mẹ biết. Gần đây cô ấy dễ nổi nóng, nếu biết chuyện lại nói chúng ta tự quyết định thay cô ấy.】

Tôi ngồi trước máy tính, xem lần lượt cả năm tấm ảnh từ đầu đến cuối.

Hóa ra tờ phiếu khám trên bàn ăn không phải chủ ý của riêng mẹ tôi.

Anh biết tôi không muốn.

Anh cũng biết tại sao tôi không muốn.

Vì vậy, họ không hỏi ý kiến tôi.

Điều họ bàn bạc với nhau là làm thế nào để khiến tôi chấp nhận.

Mẹ tôi vẫn tiếp tục gửi tin nhắn.

【Con xem đi, Viễn Sơn đã suy nghĩ chu toàn cho gia đình này đến mức nào.】

【Nó lênh đênh ngoài biển suốt sáu năm, khó khăn lắm mới được điều chuyển về, con không thể nghĩ cho nó một chút sao?】

Tôi lưu lại những tấm ảnh chụp màn hình, chỉ trả lời một câu:

【Những chuyện này đều do anh ấy chủ động nói với mẹ sao?】

Bà nhanh chóng trả lời:

【Đương nhiên rồi. Nếu không thì mẹ làm sao biết chuyện Thượng Hải?】

Điện thoại lại đổ chuông.

Lần này là Lê Viễn Sơn.

Tôi nghe máy, không lên tiếng trước.

“Mẹ em có gửi gì cho em phải không?”

“Ừ.”

Anh im lặng vài giây.

“Lúc đó anh chỉ muốn nhờ mẹ khuyên em giúp anh thôi.”

“Tại sao anh không nói thẳng với tôi?”

“Anh đã nói với em rồi. Anh vừa được điều chuyển về, em lại muốn đi ba tháng. Như vậy thì chúng ta còn được coi là vợ chồng nữa không?”

“Anh chưa từng hỏi tôi có muốn sinh con hay không.”

“Anh đâu có nói nhất định phải sinh, chỉ là đi kiểm tra trước thôi.”

“Bố mẹ anh sức khỏe không tốt, mẹ em lại sẵn lòng giúp chúng ta chăm con. Tranh thủ lúc bà ấy còn khỏe, chúng ta sinh con sớm một chút. Những năm đầu khó khăn nhất sẽ có người phụ giúp.”

“Anh xin điều chuyển về làm việc trên bờ cũng là vì không muốn em phải một mình trông nom gia đình này nữa.”

“Em lúc nào cũng nói công việc bận rộn, nhưng công việc thì lúc nào chẳng làm được? Còn con cái và người già đều có thời điểm của họ.”

Anh đã cân nhắc từng bước một.

Khi nào đi khám, ai sẽ chăm con, sau khi tôi đến Thượng Hải thì gia đình này phải làm sao.

Duy chỉ có một chuyện anh chưa từng làm: đưa những vấn đề ấy ra trước mặt tôi, chờ tôi tự mình trả lời.

“Tôi đã nói là không đi.”

Đầu dây bên kia im lặng một lúc.

“An Nhiên, sau khi kết hôn, vốn dĩ có rất nhiều chuyện không thể chỉ làm theo suy nghĩ của một người.”

Anh nói câu ấy rất bình thản.

Thậm chí còn mang theo đôi chút mệt mỏi.

Anh vẫn không cho rằng mình đã làm sai điều gì.

Trong mắt anh, chấm dứt những chuyến đi biển dài ngày, cân nhắc chuyện sinh con, nhờ mẹ tôi giúp đỡ, tất cả đều là những việc nhằm đưa gia đình này đến một cuộc sống ổn định hơn.

Còn tôi có muốn hay không, chẳng qua chỉ là một vấn đề cần được giải quyết mà thôi.

Tôi hỏi anh: “Anh đã xem thỏa thuận ly hôn chưa?”

“Xem rồi.”

“Vậy cứ theo thỏa thuận mà bàn bạc.”

“Em nhất định phải ly hôn chỉ vì những chuyện này sao?”

“Không phải vì những chuyện này.”

Tôi tắt máy tính.

“Mà là vì mỗi lần tôi nói không, các người đều cho rằng vẫn còn cách để khiến tôi gật đầu.”

Chiều hôm sau, Lê Viễn Sơn hỏi địa chỉ nhận hàng của tôi ở Thượng Hải. Anh nói mấy chiếc thùng giấy cũ và vài cuốn tài liệu công việc của tôi vẫn còn ở nhà, thỏa thuận ly hôn cũng có mấy chỗ cần ký lại.

Tôi gửi địa chỉ căn hộ thuê cho anh.

Ba ngày sau, thùng giấy được chuyển đến.

Nhật ký, giấy báo trúng tuyển và lá thư mời thực tập đã ngả vàng của tôi đều nằm bên trong.

Ngoài ra còn có một chiếc chìa khóa cũ.

Đó chính là chìa khóa dự phòng mà mẹ tôi đã lấy đi ngay từ đầu.

Tôi đặt chìa khóa vào ngăn kéo, không hỏi xem ai đã đòi nó về.

Một tháng sau, vừa kết thúc buổi phỏng vấn, tôi nghe thấy tiếng chuông cửa.

Trên màn hình giám sát, mẹ tôi đang kéo một chiếc vali, tay còn lại xách túi giữ nhiệt.

“An Nhiên, mở cửa đi con.”

Tôi không nhúc nhích.

Bà lại bấm chuông lần nữa.

“Mẹ hầm canh cho con, ngồi tàu cao tốc suốt năm tiếng mới mang đến đây được. Con mở cửa trước đi, canh sắp nguội mất rồi.”

Bà giơ túi giữ nhiệt lên trước camera.

Bên trong không chỉ có canh.

Trên cùng là loại thuốc dạ dày tôi thường dùng, bên cạnh còn nhét hai đôi tất dày và một chiếc túi chườm nóng.