Năm Thứ 4 Kết Hôn
Chương 16
“Nhưng tôi cũng không có nghĩa vụ phải xóa bỏ hậu quả anh gây ra.”
Hắn cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống.
Tôi nhìn đồng hồ.
“Muộn rồi.”
“Tôi phải về.”
Hắn đột nhiên gọi:
“Vãn Ninh!”
Tôi quay lại.
Hắn nhìn tôi.
Đôi mắt đỏ hoe.
“Nếu có kiếp sau…”
Tôi ngắt lời:
“Đừng.”
Hắn cứng đờ.
Tôi mỉm cười.
“Nếu thật sự có kiếp sau, chúng ta đừng gặp nhau nữa.”
Gió thổi qua.
Hạ Tư Trầm đứng bất động.
Tôi quay lưng.
Bước đi.
Lần này, hắn không gọi tôi lại.
MỘT ĐỜI BÌNH AN
Mùa xuân năm ấy, tôi chuyển đến một căn nhà nhỏ gần biển.
Không quá lớn.
Nhưng có cửa sổ rộng.
Có một khu vườn trồng đầy hoa.
Và có một chiếc bàn đọc sách đặt cạnh cửa sổ.
Kiều Dực thường đến chơi.
Nó mang theo đủ thứ đồ ăn.
Có lần còn mang cả một con chó nhỏ.
Tôi nhìn con chó đang chạy quanh phòng khách.
“Em định làm gì?”
Nó cười.
“Cho chị nuôi.”
Tôi nhíu mày.
“Chị bận lắm.”
“Thì nó ở cùng chị lúc chị không bận.”
Tôi nhìn con chó.
Nó ngẩng đầu nhìn tôi.
Đôi mắt tròn xoe.
Tôi bật cười.
Cuối cùng vẫn giữ nó lại.
Tôi đặt tên nó là Bình An.
Kiều Dực nghe xong, cười đến mức ho khan.
“Chị đặt tên gì mà quê thế?”
Tôi liếc nó.
“Không thích thì mang về.”
Nó lập tức lắc đầu.
“Không, không.”
“Bình An rất hay.”
Tôi nhìn con chó đang nằm dưới chân.
Mỉm cười.
Đúng vậy.
Bình an.
Sau tất cả, đó mới là điều tôi mong muốn nhất.
Một buổi tối, tôi nhận được cuộc gọi từ chú Trần.
Chú nói căn nhà cũ của ông nội đã được sửa sang xong.
Những tài liệu và kỷ vật quan trọng cũng đã được sắp xếp lại.
Tôi hỏi:
“Chú có mệt không?”
Chú bật cười.
“Không mệt.”
Rồi chú nói:
“Tiểu thư, nếu ông cụ còn sống, chắc chắn ông sẽ rất tự hào về cô.”
Tôi im lặng.
Một lúc lâu sau, tôi đáp:
“Cháu chỉ mong ông không thất vọng.”
Chú Trần nói:
“Ông cụ chưa từng thất vọng về cô.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Ngoài kia, biển đêm yên tĩnh.
Những ngọn đèn từ xa lấp lánh.
Tôi bỗng nhớ đến năm mình mười tám tuổi.
Khi ấy, tôi đứng trước mặt ông nội, vui vẻ nói:
“Ông ơi, cháu muốn cưới Hạ Tư Trầm.”
Ông nhìn tôi rất lâu.
Rồi hỏi:
“Cháu chắc chắn chứ?”
Tôi gật đầu.
“Chắc chắn!”
Ông thở dài.
Sau đó, xoa đầu tôi.
“Vậy ông chỉ mong cháu hạnh phúc.”
Tôi từng nghĩ hạnh phúc chính là được ở bên người mình yêu.
Cho dù phải chịu đựng.
Cho dù phải nhẫn nhịn.
Cho dù người ấy không yêu mình.
Bây giờ, tôi mới hiểu.
Hạnh phúc không phải là cố giữ một người không muốn ở lại.
Cũng không phải là dùng cả cuộc đời để đổi lấy một chút thương hại.
Hạnh phúc là được sống mà không phải sợ hãi.
Được yêu thương mà không cần cầu xin.
Được khóc khi buồn.
Được cười khi vui.
Và được rời đi khi một nơi không còn xứng đáng để mình ở lại.
Ngày giỗ ông nội, tôi cùng Kiều Dực trở về nghĩa trang.
Chúng tôi mang theo hoa cúc trắng.
Kiều Dực đứng trước bia mộ.
Mỉm cười.
“Ông ơi, con khỏe hơn nhiều rồi.”
Nó kể về công việc mới.
Về chuyến đi gần đây.
Về con chó Bình An.
Rồi nó nói:
“Ông đừng lo cho chị nữa.”
“Chị ấy sống tốt lắm.”
Tôi đứng bên cạnh.
Nhìn bức ảnh ông nội.
Một lúc lâu sau, tôi cúi đầu.
“Ông ơi.”
“Cháu ly h/ô/n rồi.”
Gió thổi qua hàng cây.
Tôi mỉm cười.
“Cháu không còn là thiếu tướng phu nhân nữa.”
“Không còn là người vợ phải đứng cách chồng ba mét.”
“Không còn là người phụ nữ phải khử trùng toàn thân chỉ vì chạm vào cổ áo ai đó.”
Tôi đặt bó hoa xuống.
“Cháu chỉ là Kiều Vãn Ninh.”
“Cháu gái của ông.”
“Chị gái của Kiều Dực.”
“Và là chính cháu.”
Nước mắt rơi xuống.
Nhưng lần này, tôi đang mỉm cười.
Nhiều năm sau, có người hỏi tôi:
“Nếu được quay lại đêm tân hôn năm ấy, cô sẽ làm gì?”
Tôi suy nghĩ một lúc.
Rồi đáp:
“Tôi sẽ không khóc.”
Người ấy ngạc nhiên.
“Vậy cô sẽ làm gì?”
Tôi mỉm cười.
“Tôi sẽ cởi váy cưới, thay quần áo, cầm hành lý và bước ra khỏi căn phòng đó.”
“Không cần chờ đến sáng.”
“Không cần đợi hắn thay đổi.”
“Cũng không cần dùng bốn năm để chứng minh mình xứng đáng được yêu.”
Người ấy hỏi:
“Vậy cô có hối hận vì từng yêu Hạ Tư Trầm không?”
Tôi nhìn biển.
Sóng vỗ nhẹ vào bờ.
Rất lâu sau, tôi nói:
“Tôi không hối hận vì từng biết yêu.”
“Tôi chỉ tiếc rằng năm ấy, tôi đã yêu một người khác nhiều hơn yêu chính mình.”
Chiều hôm đó, Kiều Dực gọi điện.
“Chị!”
Tôi bật cười.
“Gì mà ồn ào thế?”
Nó nói:
“Em đặt vé rồi!”
“Vé gì?”
“Vé đi du lịch!”
Tôi ngạc nhiên.
“Đi đâu?”
Nó cười lớn.
“Đi ngắm cực quang!”
Tôi sững người.
Nhiều năm trước, Kiều Dực từng nói muốn đưa tôi đi khắp thế giới.
Sau khi bị tổn thương phổi, tôi đã nghĩ ước mơ ấy sẽ mãi mãi không thể thực hiện.
Nhưng bây giờ, nó đang ở đầu dây bên kia, hào hứng lên kế hoạch cho một chuyến đi phù hợp với sức khỏe của mình.
Tôi hỏi:
“Em đã hỏi bác sĩ chưa?”
Nó đáp ngay:
“Hỏi rồi!
Em đang chọn lịch trình và điều kiện di chuyển theo lời bác sĩ dặn đây.”
Tôi bật cười.
“Được.”
Nó reo lên:
“Vậy chị đồng ý rồi nhé!”
“Ừ.”
“Không được đổi ý đâu!”
“Biết rồi.”
Tôi cúp máy.
Ngẩng đầu nhìn bầu trời.
Mây trắng trôi rất chậm.
Tôi bỗng nhớ đến câu nói của Lục Hoài Xuyên năm ấy.
“Người giỏi là người có thể đưa đồng đội trở về.”
Anh đã không thể trở về.
Nhưng anh để lại sự thật.
Để lại lòng dũng cảm.
Để lại một lời nhắc nhở rằng con người không nên đánh mất lương tâm chỉ vì sợ hãi.
Tôi nhìn về phía chân trời.
Khẽ nói:
“Anh Hoài Xuyên.”
“Chúng tôi đang sống rất tốt.”
Đêm ấy, tôi mở chiếc hộp gỗ cũ lần cuối.
Bên trong có chiếc nhẫn cưới.
Lá thư của Hạ Tư Trầm.
Và một bức ảnh chụp tôi trong ngày kết h/ô/n.
Trong ảnh, cô gái hai mươi hai tuổi mặc váy cưới trắng.
Nụ cười rạng rỡ.
Đôi mắt đầy hy vọng.
Tôi nhìn cô gái ấy rất lâu.
Rồi nhẹ nhàng lấy bức ảnh ra.
Không xé.
Không đốt.
Chỉ đặt nó vào một cuốn album cũ.
Bởi tôi không còn muốn phủ nhận quá khứ.
Cô gái ấy từng yêu sai người.
Từng chịu nhiều đau khổ.
Từng đánh mất chính mình.
Nhưng cô ấy cũng đã dũng cảm bước ra.
Đã bảo vệ em trai.
Đã tìm lại sự thật.
Đã sống sót qua những ngày tháng tưởng chừng không thể chịu đựng.
Và cuối cùng, cô ấy đã trở thành tôi của ngày hôm nay.
Tôi đóng chiếc hộp lại.
Đặt nó vào ngăn tủ.
Rồi bước ra ban công.
Ngoài kia, biển đêm rộng lớn.
Bình An nằm dưới chân tôi.
Điện thoại sáng lên.
Là tin nhắn của Kiều Dực.
“Chị, nhớ mang áo ấm nhé.”
Tôi bật cười.
Trả lời:
“Biết rồi, ông cụ non.”
Nó gửi lại một biểu tượng mặt cười.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Hít một hơi thật sâu.
Gió biển mang theo mùi muối nhàn nhạt.
Không còn mùi dung dịch khử trùng.
Không còn tiếng ra lệnh lạnh lùng.
Không còn chiếc giường nhỏ cạnh cửa sổ.
Cũng không còn người đàn ông đứng cách tôi ba mét, nói rằng muốn chạm vào tôi là một sự chịu đựng.
Tôi ngẩng đầu.
Nhìn những vì sao.
Bỗng cảm thấy cuộc đời thật dài.
Dài đến mức một cuộc hôn nhân thất bại không thể quyết định toàn bộ số phận một người.
Dài đến mức sau những ngày tăm tối nhất, vẫn còn vô số bình minh đang chờ phía trước.
Tôi từng nghĩ Hạ Tư Trầm là nhà.
Nhưng hóa ra, hắn chỉ là một cơn bão.
Còn tôi, sau tất cả, cuối cùng đã tìm được đường trở về.
Không phải trở về bên một người đàn ông.
Mà là trở về với chính mình.
HẾT.
