Đừng Bao Giờ Ký Thay Số Phận

Sau đó mở ghi chú, viết dòng đầu tiên cho ngày mai:

“Đi tòa trước, rồi đến ngân hàng.”

Lần này, tôi không cần tranh hot search.

Thứ tôi cần tranh là thời gian pháp lý.

Chín giờ linh năm sáng hôm sau, tôi ký xong giấy xác nhận nhận quyết định bảo toàn tại tòa nhà số 2.

Khương Lê nhìn đồng hồ. “Đến ngân hàng bây giờ vẫn còn khoảng hai tiếng. Nếu họ muốn giải ngân, sẽ dồn trước giờ thanh toán trưa.”

Chúng tôi bắt taxi thẳng đến trụ sở chính Ngân hàng Hoa Tín.

Trung tâm tín dụng ở tầng mười hai.

Cửa thang máy vừa mở, tôi đã thấy Bùi Thừa Vũ đứng cùng một người đàn ông mặc vest xám đậm trước quầy.

Người đó cầm công văn luật sư, đang nói với nhân viên: “Khách hàng đã hoàn tất xác nhận bảo lãnh, điều kiện giải ngân đã đủ.”

“Đến nhanh thật.” Khương Lê nói nhỏ.

Tôi đặt bản gốc quyết định của tòa lên quầy. “Tôi là người bảo lãnh trong vụ việc này. Đây là giấy chấp thuận bảo toàn chứng cứ và xác nhận đang trong quá trình yêu cầu bảo toàn hành vi. Yêu cầu lập tức tạm dừng giải ngân và ghi chú vào hệ thống.”

Người đàn ông vest xám quay lại, cười chuyên nghiệp. “Cô Hứa, tôi là luật sư Trần Thạc, đại diện cho anh Bùi. Cái này chỉ là đơn xin, chưa phải lệnh cấm có hiệu lực.”

Khương Lê đưa thêm tài liệu. “Đây là biên nhận thụ lý sơ bộ của tòa, tranh chấp đã vào quy trình pháp lý. Nếu ngân hàng vẫn giải ngân khi tranh chấp chưa rõ, rủi ro bên anh tự chịu.”

Nhân viên rõ ràng do dự, cầm điện thoại nội bộ gọi xin ý kiến.

Mười phút chờ đợi dài đến khó chịu.

Điều hòa trong sảnh rất lạnh, nhưng lưng tôi ướt đẫm mồ hôi.

Bùi Thừa Vũ đứng cách hai mét, nhìn tôi như nhìn một người vừa phá nát gia đình mình.

“Em nhất định phải ép anh đến đường này sao?” Anh ta nói nhỏ.

“Tôi chỉ đang ngăn anh viết tên tôi vào khoản nợ của anh.”

Anh ta nghiến răng. “Bố mẹ anh nói đúng, em đúng là loại vong ơn.”

Tôi không đáp, ánh mắt chỉ dừng lại ở con dấu màu xanh trên quầy.

Mười một giờ bốn mươi bảy, quản lý kiểm soát rủi ro xuống, sau khi xác nhận tài liệu từ tòa, trực tiếp ghi trạng thái “đóng băng tranh chấp” vào hệ thống.

“Khoản giải ngân này tạm dừng.” Ông ta nói. “Chờ kết quả pháp lý rõ ràng sẽ xử lý tiếp.”

Sắc mặt Bùi Thừa Vũ tối sầm. “Các người dựa vào cái gì mà dừng?”

Quản lý đáp gọn: “Dựa vào rủi ro. Hai bên đã có tranh chấp pháp lý, chúng tôi buộc phải thận trọng.”

Nghe câu đó, vai tôi mới từ từ thả lỏng.

Ba giờ chiều, tòa gọi thông báo: quyết định bảo toàn hành vi đã ban hành, chấp thuận một phần – trách nhiệm bảo lãnh tạm thời không thi hành trong thời gian xét xử.

Tôi và Khương Lê ký nhận trước cổng tòa, trời lại lất phất mưa.

Khương Lê đưa quyết định cho tôi. “Qua được cửa đầu rồi.”

“Cái giá cũng tới rồi.”

Vừa dứt lời, điện thoại tôi hiện một email:

“Loại án: tranh chấp trách nhiệm tiền hợp đồng.”

“Nguyên đơn: Bùi Thừa Vũ.”

“Số tiền yêu cầu: 500.000 tệ.”

Trong file đính kèm, họ viết rất “đẹp”: tôi “cố ý thay đổi, gây tổn hại niềm tin, tạo thiệt hại kinh doanh”.

Tôi đứng dưới mưa đọc xong, bật cười, lạnh đến tận đáy lòng.

“Họ bắt đầu phản tố rồi.”

Khương Lê kéo ô che về phía tôi. “Bình thường. Cậu chặn dòng tiền của họ, họ sẽ cắn lại.”

“Tôi phải nộp tiền bảo đảm hôm nay.”

“Tôi ứng trước một phần, phần còn lại cậu tính.”

Tôi lắc đầu. “Tôi tự lo.”

Tối hôm đó, tôi rút toàn bộ tiền tiết kiệm trong thẻ lương, lại vay bạn cũ hai vạn, cuối cùng gom đủ tiền bảo đảm.

Khoảnh khắc chuyển khoản thành công, điện thoại chỉ khẽ “ting” một tiếng.

Tôi nhìn số dư còn lại… chỉ còn bốn chữ số.

Bên ngoài mưa càng lúc càng lớn, ánh đèn neon của thành phố bị kéo thành từng vệt loang loáng trên mặt nước.

Tôi tắt màn hình điện thoại, rót cho mình một cốc nước ấm, chậm rãi uống hết.

Tôi biết đoạn đường phía trước sẽ còn khó hơn.

Nhưng ít nhất hôm nay, khoản giải ngân đã bị chặn lại.

Sau cuộc họp sáng thứ Hai, Chu Tề bảo tôi ở lại.

Trong phòng họp chỉ có hai chiếc ghế, trên bàn đặt một bản “Thông báo điều chỉnh vị trí công việc”.

“Tri Ý, công ty đã đánh giá rồi.” Anh ta nói thẳng. “Tranh chấp cá nhân của cô vẫn đang lan rộng, hiện tại không thể để cô tiếp tục ở vị trí tuyến đầu. Xét tổng thể, chúng tôi đề nghị cô làm thủ tục nghỉ việc, bồi thường theo N+1.”

Tôi nhìn hai chữ “đề nghị” trên giấy, cổ họng nghẹn lại. “Nếu tôi không đồng ý thì sao?”

“Cũng có thể đi theo quy trình đánh giá hiệu suất.” Chu Tề thở dài. “Nhưng kết quả khả năng vẫn vậy. Tôi không muốn cô khó xử hơn.”

Tôi im lặng vài giây, rồi ký tên.

Khi bước ra khỏi cổng công ty, nắng trưa rất gắt.

Tôi ôm hộp đồ đứng bên đường, bên trong chỉ có một chiếc cốc, hai cây bút và một chậu trầu bà gần chết.

Điện thoại reo liên tục, toàn số lạ.

Có người chửi, có người xin “phỏng vấn”, có người hỏi tôi có nhận quảng cáo thanh minh không.

Tôi không nghe bất kỳ cuộc nào.

Bảy giờ tối, tôi về đến phòng trọ.

Trước cửa có một túi chuyển phát, không ghi người gửi.

Bên trong là một “Giấy chẩn đoán của Trung tâm Sức khỏe Tâm thần Hải Thành”, tên Hứa Tri Ý, kết luận ghi rõ: “Rối loạn hoang tưởng dạng cố chấp, đề nghị gia đình giám hộ.”

Tờ giấy còn mới, nhưng con dấu giả cũ rất vụng, mép còn lem mực.

Tôi nhìn dòng kết luận đó, dạ dày quặn lại, lao vào nhà vệ sinh nôn đến run người.

Rửa mặt xong, tôi lập tức chụp ảnh, niêm phong, gọi cho Khương Lê.

Hai mươi phút sau, cô ấy tới, đeo khẩu trang, câu đầu tiên: “Đừng đụng vào bản gốc. Bảo toàn chứng cứ trước, rồi đi xác minh bệnh viện.”

“Tôi muốn biến tôi thành người điên.”

“Họ không cần định nghĩa cậu, họ chỉ cần khiến mọi cáo buộc của cậu sau này giống như ‘ảo tưởng của bệnh nhân’.” Khương Lê bỏ tờ giấy vào túi vật chứng. “Chiêu này bẩn, nhưng dễ lộ sơ hở.”

Sáng hôm sau, chúng tôi đến phòng lưu trữ của trung tâm tâm thần.

Nhân viên kiểm tra xong, nhíu mày. “Số này không đúng. Năm nay mã chẩn đoán bắt đầu bằng S26, không phải A19. Hơn nữa, bác sĩ này đã chuyển công tác từ tháng trước.”

Tôi siết chặt tay. “Có thể cấp văn bản xác nhận không?”

“Phải có công văn từ công an.”

Khương Lê gật đầu. “Chúng tôi sẽ báo án ngay.”

Ra khỏi bệnh viện, gió thốc mạnh đến cay mắt.