Tôi Không Cần Một Gia Đình Không Có Tôi

Nhưng sau đó… ông ấy đã chọn con đường khó, chứ không nằm yên chịu thua.

Như vậy là đủ.

Cuối năm, Thẩm Kiến Hoa hẹn tôi ăn cơm.

Không phải hội quán.

Không phải văn phòng.

Là một quán ăn ven đường.

Cũng chỉ bốn cái bàn.

“Ông cố ý?” tôi nhìn ông.

“Chọn nơi con quen.” ông cười.

Chúng tôi gọi bốn món, hai bát cơm.

“Dự án tỉnh lỵ làm tốt.” ông nói.

“Là công của đội ngũ.”

“Còn Đông Hải?”

“Đầu năm sau khởi động.”

“Cần bố giúp gì không?”

“Không.”

Ông gắp một miếng thức ăn, nhai chậm.

“Bao giờ con mới bớt cứng đầu?”

“Ông thấy tôi cứng đầu từ khi nào?”

“Từ lúc con ba tuổi. Nhất định tự đi giày, mang ngược cũng không cho ai giúp.”

Tôi cúi đầu ăn.

“Con à.”

“Ừ.”

“Chuyện quỹ ủy thác… con nghĩ lại đi. Để đó cũng vậy, không bằng để An An dùng.”

“Con không cần. Nó có tôi là đủ.”

“Bố biết. Nhưng bố muốn tham gia. Cho bố một cơ hội được không?”

Tôi đặt đũa xuống, nhìn ông.

“Ông muốn tham gia cái gì?”

“Tham gia vào cuộc sống của con. Của An An. Dù chỉ là… Tết đến ăn cùng một bữa, hay đón nó tan học một lần.”

Giọng ông trầm xuống.

“Từ ngày con bỏ đi… ngày nào bố cũng nghĩ—nếu hôm đó bố không uống rượu, không nói câu đó… liệu con có còn ở nhà không.”

“Không.” tôi nói thẳng, “Dù ông không nói câu đó, tôi vẫn sẽ đi. Vì lúc đó, nhà đã không còn mẹ. Một ngôi nhà không có mẹ… với một cô gái mười tám tuổi, không còn là nhà.”

Ông gật đầu.

Không nói nữa.

Chúng tôi ăn xong trong im lặng.

Bước ra ngoài, trời mưa nhẹ.

Ông đưa tôi một chiếc ô.

“Ông thì sao?”

“Xe bố ngay đây.”

Tôi nhận ô.

“Chuyện quỹ—”

Ông nhìn tôi.

“Lập cho An An một quỹ giáo dục. Không cần nhiều. Số tiền tôi quyết.”

Ông đứng trong mưa… cười.

Lần đầu tiên, tôi thấy ông cười như một người cha bình thường.

“Được. Con quyết.”

Hai năm sau.

Doanh thu Duyệt Vị vượt 300.000.000 tệ.

Chuỗi thương hiệu phủ sáu thành phố trong tỉnh.

Tổng diện tích vận hành hơn 80.000 mét vuông.

Đội ngũ từ ba người… thành hơn bốn trăm.

Chị Tần trở thành COO của tập đoàn.

Còn tôi—

vẫn nhớ rất rõ cảm giác đứng trong căn bếp nhỏ năm nào.

Giữa khói dầu, tiếng xào nấu…

và một lời hứa đơn giản:

Cho con một cuộc sống tốt hơn.

Triệu quản lý được thăng chức phó tổng.

Công ty chuyển sang tòa nhà văn phòng mới—ngay trung tâm CBD Cẩm Thành, tầng hai mươi ba.

Đứng trước cửa kính, có thể nhìn trọn cả đường chân trời của thành phố.

An An bảy tuổi rồi, học lớp một.

Mỗi ngày tan học tự đi xe đưa đón về, làm xong bài là ngồi lắp Lego.

Trong phòng nó có cả một bức tường toàn lâu đài Lego—đều là ông ngoại tặng.

“Mẹ ơi, ông ngoại nói sinh nhật con sẽ mua kính thiên văn thật!”

“Con xin ông nhiều vậy không thấy ngại à?”

“Ông nói con là khoản đầu tư quan trọng nhất của ông!”

Câu này… nghe là biết ai dạy.

Trịnh Hạo vẫn giao đồ ăn.

Nhưng anh ta dành dụm được chút tiền, đăng ký học đại học hệ vừa học vừa làm ngành quản trị kinh doanh.

Hai tuần đến thăm con một lần.

Mỗi lần đều mang theo một túi trái cây—không đắt, nhưng chọn rất kỹ.

Quan hệ của hai bố con tốt hơn trước nhiều.

“Hôm nay bố giao được một trăm đơn!” An An giơ điện thoại khoe.

“Bố con giỏi đấy.”

“Đúng! Bố nói sau này sẽ mở một cửa hàng riêng!”

“Con ủng hộ không?”

“Ủng hộ! Lớn lên con còn giúp bố nữa!”

Tôi cười.

Lưu Mỹ Lan mỗi tháng đến thăm An An hai lần.

Lần nào cũng mang bánh đậu đỏ tự làm.

An An gọi bà là “bà bánh đậu”.

Số tiền 186.400 tệ của bữa tiệc năm đó, cuối cùng Trịnh Hạo trả hết.

Mất một năm rưỡi.

Ngày trả xong, anh ta nhắn cho tôi.

“Tiền đã xong. Nợ người… tôi trả cả đời.”

Tôi chỉ trả lời:

“Cố lên.”

Trịnh Tuyết làm ở Tiên Vị Các tám tháng, từ phục vụ lên tổ trưởng.

Sinh con xong nghỉ ba tháng, rồi quay lại làm tiếp.

Không còn hàng hiệu, nhưng thần sắc sáng hơn trước nhiều.

Có lần cô ta bưng khay đi ngang qua tôi, dừng lại.

“Thẩm Duyệt, áo sơ mi hôm nay đẹp đấy. Mua ở đâu?”

“Online. 89 tệ.”

“Hôm nào gửi link cho tôi.”

“Ừ.”

Cô ta đi rồi.

Tôi nhìn theo bóng lưng.

Ba năm trước, cô ta xách túi hàng chục nghìn đến trước mặt tôi khoe khoang.

Bây giờ mặc tạp dề đồng phục, buộc tóc gọn gàng, hỏi tôi mua áo 89 tệ ở đâu.

Quan hệ giữa người với người… đúng là khó nói.

Có người từng là kẻ đối đầu… sau thành đồng nghiệp.

Có người từng là gia đình… sau thành người dưng.

Có người tưởng sẽ không bao giờ gặp lại… lại trở thành người ông mà con mình yêu nhất.

Một buổi chiều mùa thu, ba năm sau.

Tôi đứng bên bờ biển Đông Hải.

Nhà hàng view biển đầu tiên của Duyệt Vị hôm nay khai trương.

Hai trăm chỗ ngồi hướng thẳng ra đại dương.

An An mặc vest nhỏ, cài hoa trước ngực, đứng cạnh tôi.

“Mẹ ơi, đây là cửa hàng thứ mấy của mẹ?”

“Mẹ đếm không nổi.”

“Vậy mẹ còn mở bao nhiêu nữa?”

“Tùy tâm trạng.”

“Mẹ vui thì mở nhiều nha!”

Nó cười, lộ chiếc răng cửa đang thiếu.

Thẩm Kiến Hoa đứng phía xa, đang nói chuyện nhỏ với Trần Minh Viễn.

Thấy tôi nhìn, ông nâng ly trà về phía tôi.

Chị Tần bước tới, vỗ vai tôi.

“Sếp, có số liệu này muốn nghe không?”

“Nói.”

“Định giá mới nhất của Duyệt Vị—480.000.000 tệ.”

Tôi nhìn ra biển.

“Biết rồi.”

“Chỉ ‘biết rồi’ thôi à? Không xúc động chút nào?”

“Xúc động để làm gì. Mai còn ba cuộc họp.”

Chị Tần lắc đầu.

“Em đúng là—”

“Mẹ!” An An chạy tới kéo tay tôi, “Có cá heo! Mẹ nhìn kìa!”

Tôi bị kéo ra lan can.

Biển trống không.

“Ở đâu?”

“Lúc nãy có mà! Thật đó!”

“Ừ, có cá heo.”

Nó tựa người vào lan can, mắt sáng lấp lánh.

Gió biển thổi tung tóc nó.

Tôi đứng sau, nhìn con.

Tám năm trước, tôi rời khỏi thị trấn nhỏ đó, tay trắng.

Bây giờ tôi có con.

Có sự nghiệp.

Có những người đồng hành đáng tin.

Và… có một người cha đến muộn, nhưng cuối cùng cũng đứng ở phía sau tôi.

Những người từng coi thường tôi.

Những người từng làm tổn thương tôi.

Họ đang ở đâu, sống thế nào—

Thật lòng… tôi không còn bận tâm nữa.

“Mẹ!” An An gọi.

“Gì?”

“Mẹ vừa cười kìa!”

“Mẹ lúc nào chẳng cười.”

“Không có! Bình thường mẹ nghiêm lắm! Hôm nay mẹ cười đẹp nhất!”

Tôi cúi xuống nhìn con.

“Vậy con phải nhớ hôm nay.”

“Vì sao?”

“Vì sau này mẹ sẽ bận hơn, có thể cười ít hơn. Nhưng con phải nhớ—chỉ cần con ở bên, mẹ luôn vui.”

An An giơ ngón tay út.

“Vậy móc tay. Mỗi ngày mẹ phải cười ít nhất một lần.”

Tôi móc tay với con.

Gió biển lại thổi qua.

Lần này… ấm hơn.

Hết