Tôi Đã Bán Quá Khứ, Và Mua Tương Lai

Tôi lật vào bài phỏng vấn.
Một bài ca tụng kéo dài hàng trang—
nào là tầm nhìn, bản lĩnh, cách anh ta “truyền sinh khí mới” cho một công ty công nghệ kỳ cựu chỉ trong ba tháng.

Tôi cũng được nhắc đến—vỏn vẹn một dòng:

“Nguyên sáng lập Lâm Chu, vì lý do cá nhân, đã rời công ty gần đây.”

Lý do cá nhân.
Một cái cớ quá tiện lợi.
Chỉ một dòng—là đủ để xóa sạch tám năm máu và nước mắt.

Cả bài viết, không một chữ nào nhắc đến chuyện bằng sáng chế "EtherCore" đã hết hạn.
Không nhắc đến cơn sụp đổ mà họ đang cố che giấu.

Họ viết lại lịch sử theo cách của họ.
Nhưng tôi biết rõ:
Lịch sử thật sự—vẫn nằm trong tay người sống sót bước ra từ đống đổ nát.
Và tôi, chính là người đó.

Xem ra… bọn họ vẫn đang cố gồng.
Vẫn đang dùng những lớp vỏ bọc lấp lánh, những lời nói dối được đánh bóng,
để che đậy một quả bom đang đếm ngược từng giây trước khi nổ tung.

Tôi khép tạp chí lại, đặt trở về chỗ cũ.
Trong lòng chẳng còn tức giận.
Chỉ còn lại một chút mỉa mai, và một nụ cười nhạt đầy tỉnh táo.

Họ có thể mua chuộc truyền thông,
có thể dựng lên một “thực tại mới” long lanh trong mắt thiên hạ.

Nhưng thị trường thì không nói dối.
Không có công nghệ cốt lõi,
thì dù có bọc lớp vàng lớp ngọc lên trên,
thứ còn lại cũng chỉ là vỏ rỗng.

Tôi thật sự tò mò,
muốn biết xem Trương Dịch—“người tiên phong dẫn dắt tương lai”—
sẽ lèo lái con tàu không động cơ, không bánh lái,
đang rệu rã giữa đại dương ấy,
về được đến đâu.

Hoặc…
sẽ chìm trong chính lớp son phấn mà họ đã tự tay quét lên.

7.

Về đến nhà, mẹ ôm chầm lấy tôi thật chặt.
Bà không hỏi gì cả—chỉ không ngừng gắp thức ăn vào bát tôi.

“Gầy đi rồi đấy, ăn nhiều một chút.”

Nhìn thấy những sợi tóc bạc lấp ló bên thái dương của mẹ,
mũi tôi cay xè.

“Mẹ… con xin lỗi.”

“Con ngốc này, nói gì thế hả?”
Mẹ vỗ vỗ tay tôi, giọng dịu dàng.
“Về nhà là tốt rồi. Về là mẹ yên tâm rồi.”

Những ngày ở nhà… là khoảng thời gian thảnh thơi nhất trong tám năm qua của tôi.
Tôi đi chợ cùng mẹ, ra công viên chơi cờ với ba.
Thậm chí còn học nấu vài món ăn gia đình.

Tôi bắt đầu tìm lại được nhịp điệu của cuộc sống—
không còn dồn dập bởi lịch họp, không còn những deadline đè nặng đến nghẹt thở.
Cảm giác như vừa thoát khỏi một guồng quay không có nút dừng.

Rồi một hôm, tôi nhận được một cuộc gọi bất ngờ.

Là Lý Hưởng gọi tới.

Cậu ấy là học trò tôi dốc lòng đào tạo,
cũng là kỹ sư trụ cột nhất của Khởi Hành Công Nghệ.

Hồi Trương Dịch mới vào công ty, từng dùng lương cao và quyền chọn cổ phiếu để dụ dỗ Lý Hưởng.
Nhưng cậu ấy từ chối.

Khi tôi rời đi, cậu ấy cũng lập tức nộp đơn từ chức.

“Cô… dạo này ổn chứ?”
Giọng cậu ấy qua điện thoại có chút lo lắng.

“Ổn lắm.”
Tôi bật cười.
“Đang tận hưởng cuộc sống về hưu đây.”

“Vậy là tốt rồi.”
Lý Hưởng thở phào.
“Cô ơi, hôm nay gọi… là vì muốn báo cô một chuyện. Chắc… ‘Khởi Hành’ sắp thật sự sụp rồi.”

“Ồ?”
Tôi nhướng mày,
giọng bình thản như đang nghe một câu chuyện chẳng còn liên quan gì đến mình.
“Sao vậy?”

“Chuyện bằng sáng chế… giờ không giấu nổi nữa rồi.”
Cậu ấy nói, giọng trầm hẳn xuống.

“Tuần trước, đối thủ cũ của chúng ta – Thiên Đỉnh Công Nghệ – vừa tung ra một sản phẩm mới.”
“Thuật toán bên trong… giống hệt EtherCore của mình.”
“Nhưng giá chỉ bằng một nửa của chúng ta.”

“Ngay lập tức, cả thị trường vỡ trận.
Trong vòng một ngày, hơn 80% đơn hàng bị hủy bỏ.”

“Trương Dịch đang phát điên, chạy khắp nơi cầu cứu.
Hắn muốn nâng cấp thuật toán để gỡ gạc,
nhưng ‘EtherCore’ là do cô viết từ tầng thấp nhất—
ngoài cô ra, không ai động vào được.”

“Họ còn gọi mấy ‘chuyên gia hàng đầu’ tới,
nghiên cứu suốt một tuần,
mà còn chưa hiểu nổi đoạn code khởi tạo.”

“Giờ cả công ty như nồi lẩu đáy cháy.
Người đi thì đi, người còn thì chẳng còn lòng tin.
Tôi đoán… sắp toang thật rồi.”

Tôi lặng lẽ lắng nghe.
Trong lòng không chút gợn sóng.
Vì tất cả những điều này—đều nằm trong dự liệu của tôi.

“Còn Cao Thắng thì sao?”
Tôi hỏi.
Dù muốn tỏ ra dứt khoát,
vẫn không kìm được mà buông một câu.

“Anh ta à?”
Giọng Lý Hưởng lập tức đượm đầy khinh bỉ.

“Bị Trương Dịch đá ra đầu tiên.
Trở thành vật tế thần cho cả cuộc khủng hoảng.”

“Cổ phần bị xóa sạch.
Nợ thì ngập đầu.
Nghe đâu, vợ cũng đòi ly hôn.”

“Giờ trốn về quê, không ai liên lạc được nữa.”

Thật nực cười.

Vì chút quyền lực rỗng tuếch, vài lời hứa hão huyền,
hắn đã đâm sau lưng người từng tin tưởng mình nhất.

Kết cục lại là tay trắng,
bị đá khỏi cuộc chơi không một chút thương xót,
cả người thân cũng quay lưng.

Có lẽ—đó chính là nghiệp báo.

“Cô định làm gì tiếp theo?”
Lý Hưởng hỏi.
Giọng cậu ấy nhẹ nhưng đầy kỳ vọng.

“Bọn em—anh em trong đội ngũ ngày xưa—đều đã nghỉ việc theo chị cả rồi.
Chỉ cần chị lên tiếng, bọn em lập tức theo chị làm lại từ đầu!”

Lòng tôi chợt ấm lên.

Ngay lúc tôi trắng tay, thấp nhất, thậm chí bị cả thế giới quay lưng,
vẫn còn người… tin tôi.
Vẫn có người… sẵn sàng đi cùng tôi đến cùng.

Thứ tình cảm này, quý giá hơn bất kỳ chiến thắng thương trường nào tôi từng có.

“Không vội.”
Tôi đáp.
“Để viên đạn đó bay thêm chút nữa.”

“Quay lại bây giờ, chẳng khác nào đi dọn đống rác họ để lại.
Mà tôi thì không cần một cái xác cũ nát.”

“Tôi muốn—tự mình dựng lại từ đầu.”

“Lý Hưởng, tin tôi đi.
Sẽ không lâu đâu, tôi sẽ cho các cậu một khởi đầu hoàn toàn mới.”

Tôi cúp máy.

Sau đó mở máy tính, đăng nhập vào một hòm thư mã hóa riêng.

Một thư chưa đọc hiện lên.

Người gửi: Giáo sư Trần – thầy hướng dẫn năm xưa của tôi,
cũng là một trong những cây đại thụ của ngành trí tuệ nhân tạo trong nước.

Nội dung chỉ vỏn vẹn một dòng:

“Con gái, chơi đủ rồi thì về. Ở đây có một đề tài mới, chắc chắn con sẽ thích.”

Tôi nhìn dòng chữ ấy, môi chậm rãi nhếch lên thành một nụ cười.

Trương Dịch. Cao Thắng.

Các người tưởng rằng cướp được Khởi Hành, thì đã cướp được tất cả của tôi?

Các người sai rồi.

Khởi Hành và EtherCore—với tôi, chỉ là bài tập nhỏ tám năm trước.

Lá bài tẩy thực sự của tôi—tôi còn chưa từng lật ra.

Trò chơi…
giờ mới thật sự bắt đầu.

8.

Tôi trở về trường cũ.

Sau mười năm, mọi thứ nơi đây vừa quen thuộc… vừa xa lạ.

Phòng thí nghiệm của Giáo sư Trần giờ đã mở rộng gấp mười lần.
Khắp nơi là những thiết bị tinh vi, có cái tôi đã từng thấy, có cái đến tên cũng chưa từng nghe.

Vừa thấy tôi, vị giáo sư đã ngoài sáu mươi nở một nụ cười hệt như đứa trẻ.

“Con bé này, cuối cùng cũng chịu quay về rồi.”
Ông vỗ vai tôi, giọng đầy ân cần.
“Thầy cứ tưởng con định tiêu cả đời ở cái công ty nhỏ đó luôn cơ chứ.”

Tôi bật cười, hơi ngượng:
“Thầy ơi, đó là… con khởi nghiệp mà.”

“Khởi cái gì mà nghiệp.”
Giáo sư trừng mắt, râu mép rung rung vì giận lây.
“Con mang bài tốt nghiệp đi mở công ty, thế mà cũng dám gọi là khởi nghiệp à?”
“Thứ đó—trong đống nghiên cứu của con—cùng lắm chỉ là trình nhập môn thôi.”

Tôi cứng họng.

Thầy nói đúng.

Thuật toán “EtherCore” thực ra chỉ là đồ án tốt nghiệp năm cuối của tôi.
Dù sau này đã được tối ưu và thương mại hóa suốt tám năm,
nhưng nếu đặt lên bàn cân cùng những đỉnh cao thật sự của công nghệ…
nó vẫn chỉ là một hòn đá nhỏ ven đường.

“Thôi, không nhắc chuyện cũ nữa.”
Giáo sư phẩy tay, dẫn tôi đi sâu vào khu thí nghiệm.

Chúng tôi bước tới một căn phòng được bảo mật nghiêm ngặt:
Ba lớp mật mã và quét võng mạc.
Bên trong, chỉ có một cỗ máy khổng lồ, hình dáng như bước ra từ phim viễn tưởng.

Tôi tò mò hỏi:
“Cái này là gì ạ?”

Giáo sư nhìn nó, ánh mắt sáng lên như trẻ con nhìn thấy kho báu.
“Tâm huyết cả đời của thầy.”

“Thầy gọi nó là ‘Bàn Cổ’.”

“Một kiến trúc trí tuệ nhân tạo hoàn toàn mới,
dựa trên lý thuyết rối lượng tử.”

“Nó có năng lực tính toán… gấp một trăm lần tất cả các mô hình AI trên thị trường hiện nay cộng lại.”

“Điều quan trọng hơn cả,” thầy nói tiếp,
“là nó đã có năng lực sơ khai trong việc tự học và tự tiến hóa.”

Tim tôi bắt đầu đập loạn.

Là một người làm kỹ thuật, tôi hiểu hơn ai hết…
vài câu nói ấy của Giáo sư Trần,
nghĩa là gì.

Nó đồng nghĩa với một cuộc cách mạng.
Một làn sóng công nghệ đủ sức lật đổ toàn bộ ngành trí tuệ nhân tạo hiện tại.

“Thầy… thầy muốn con…”
Giọng tôi run lên.

“Muốn con làm gì ạ?”

Giáo sư mỉm cười.

“Kiến trúc phần cứng của Bàn Cổ đã hoàn thành.”
“Nhưng ‘linh hồn’ của nó—chính là hệ điều hành và thuật toán lõi—vẫn còn là một trang giấy trắng.”

“Thầy muốn con… truyền linh hồn vào nó.”

“Con gái, con có bằng lòng không?”
“Có muốn cùng thầy tạo ra một kỷ nguyên hoàn toàn mới không?”

Tôi nhìn ánh mắt chờ đợi của Giáo sư,
nhìn vào cỗ máy khổng lồ trước mặt,
cảm giác như đang đối diện với cánh cửa dẫn đến một thế giới khác—một tương lai mà chỉ dám tưởng tượng trong tiểu thuyết.

Máu trong người tôi… bắt đầu sôi lên.

Khát khao khám phá cái chưa biết,
cảm giác hưng phấn khi đối mặt với một bài toán chưa từng có lời giải—
tất cả được thắp bùng trở lại chỉ trong khoảnh khắc.

Tôi gật đầu mạnh mẽ, không chút do dự:

“Con đồng ý.”

So với việc giành lại một Khởi Hành Công Nghệ,
thì việc tạo ra Bàn Cổ—chính là định nghĩa lại tương lai.

Tầm nhìn của tôi, giới hạn của tôi,
trong khoảnh khắc này—được kéo giãn đến vô tận.

Tôi không còn là một nữ doanh nhân nhỏ nhoi bám lấy mảnh sân chơi chật hẹp.

Mà là một kẻ đang chuẩn bị chạm vào vũ trụ.

Mục tiêu của tôi, là tinh tú.
Là đại dương.
Là bầu trời rộng mở.