Tiệc Cưới Hay Tiệc Chia Tay? Tùy Các Người Chọn

4.

Cả sảnh tiệc yên tĩnh đến mức… có thể nghe thấy tiếng va nhẹ của pha lê trên chùm đèn trần.

Tôi bước đến bục MC, hoàn toàn phớt lờ gương mặt hoang mang và khó xử của người dẫn chương trình, một lần nữa cầm lên chiếc micro — biểu tượng của quyền tuyên án hôm nay.

“Quyết định thứ hai của tôi — liên quan đến căn nhà tân hôn.”

Vừa dứt lời, cả hội trường lại một phen chấn động.

Mọi người ai cũng nghĩ, vụ tiền sính lễ là đòn chí mạng rồi — nào ngờ tôi vẫn còn quân bài tiếp theo.

Tiếng gào chói tai của Vương Thúy Phân xé toạc bầu không khí im lặng ngắn ngủi đó:

“Nhà à?! Còn muốn gì nữa hả Lâm Vãn?!

Nhà đó là con tôi mua trước khi cưới, cô thì có liên quan gì?! Cô xía vô cái gì?!”

Bà ta như một con mèo bị dẫm đuôi, lập tức dựng ngược hết lông, hoàn toàn xóa sạch hình tượng “người mẹ biết lỗi” vừa gắng gượng trước đó.

Tôi không thèm để tâm đến tiếng tru tréo ấy.

Ánh mắt tôi chỉ lặng lẽ rơi trên gương mặt trắng bệch của Trương Minh.

“Trương Minh. Mẹ anh nói — sau khi cưới, tôi phải nghỉ việc, bỏ công việc ổn định với mức lương cao, để ở nhà ‘tập trung sinh con’, phục vụ cả gia đình anh từ trên xuống dưới.

Câu đó, anh dám nói không có không?”

Anh ta mím môi, ánh mắt trốn tránh, không dám nhìn thẳng vào tôi.

“Mẹ anh còn nói — sau khi tôi nghỉ việc, tiền trả góp căn nhà không thể ngắt giữa chừng, nên kêu ba mẹ tôi gánh giúp vợ chồng mình một thời gian.

Câu đó, anh dám nói không có không?”

Tôi từng bước ép sát, từng câu hỏi như dao cứa vào thể diện anh ta, giọng nói càng lúc càng lạnh:

“Anh còn từng nói với tôi —

‘Vãn Vãn à, ba mẹ em chỉ có mỗi mình em, không tiêu tiền của họ thì để dành làm gì?’

Câu đó… có phải chính miệng anh nói ra không, Trương Minh?”

Trương Minh cúi gằm mặt, giống hệt một con gà trống thua trận, xẹp lép, không còn chút khí thế.

Tôi quay sang phía khán giả, nâng cao giọng:

“Thưa mọi người, xin hãy nhìn cho kỹ —

Đây chính là người đàn ông mà tôi suýt nữa lấy làm chồng,

Đây chính là gia đình mà tôi **suýt nữa dấn thân làm dâu.”

“Họ muốn tôi nghỉ việc, cắt đứt nguồn tài chính, trở thành người hầu không công, một cái máy đẻ biết vâng lời.

Đã vậy còn muốn nhà tôi rút tiền ra, trả thay khoản nợ mua nhà đứng tên họ.”

“Trên đời này… lại có lý nào như vậy không?”

Phía dưới, mẹ tôi cuối cùng cũng không nhịn được nữa, nước mắt rơi lã chã.

Ba tôi thì hai bàn tay siết chặt đến phát ra tiếng răng rắc.

Những vị khách xung quanh — từng là họ hàng, bạn bè, đồng nghiệp — giờ nhìn về phía nhà họ Trương với ánh mắt chẳng khác gì đang nhìn quái vật.

Vương Thúy Phân vẫn còn cố gào lên, ngoan cố đến phút chót:

“Thì sao chứ?! Con gái gả đi rồi, không phải nên lo cho nhà chồng, sinh con đẻ cái là chuyện đương nhiên à?

Bảo ba mẹ cô góp chút tiền thì đã sao?!

Nhà tôi có Minh Minh ưu tú thế kia, lấy được nó là phúc phần của cô rồi còn gì?!”

“Phúc phần?”

Tôi bật cười, cười đến mức nước mắt cũng muốn trào ra — không phải vì đau lòng, mà vì nực cười đến cực điểm.

“Loại ‘phúc phần’ thế này, xin lỗi — tôi không kham nổi.”

Tôi từ tốn mở túi xách, lấy ra một xấp tài liệu đã chuẩn bị sẵn — chính là bản sao kê chuyển khoản ngân hàng.

Tôi đưa cho MC, ra hiệu chiếu thẳng lên màn hình LED.

“Căn nhà đứng tên một mình Trương Minh, chúng tôi thừa nhận — tiền đặt cọc là nhà họ Trương bỏ ra.”

“Nhưng — toàn bộ phần trả góp hằng tháng, mỗi tháng 8000 tệ —

Ba mẹ tôi đã âm thầm chi trả suốt một năm trời.

Tổng cộng gần 100.000 tệ.”

Trên màn hình lớn, hiện lên rõ ràng từng phiếu chuyển khoản, mỗi dòng ghi chú đều viết rõ rành rành:

“Trả góp nhà – Trương Minh”.

Chứng cứ như núi. Không thể chối.

Mẹ tôi đứng dậy, đối diện cả hội trường, giọng nói tuy không cao nhưng đủ rõ ràng để ai nấy đều nghe thấy:

“Lúc trước, bên họ đề nghị vợ chồng tôi hỗ trợ trả góp nhà,

nghĩ con cái mới đi làm, áp lực lớn, chúng tôi gật đầu đồng ý.

Khi ấy, tôi cũng nói rõ:

Nếu đã cùng nhau trả nợ, thì giấy tờ nhà cũng nên có tên con gái tôi.

Họ vừa cười vừa gật, hứa như đinh đóng cột —

vậy mà bao nhiêu tháng qua, cứ viện cớ trì hoãn.

Đến hôm nay, chúng tôi mới hiểu —

Ngay từ đầu, họ đã không có ý tốt.”

Trương Minh đứng chết lặng, sắc mặt trắng bệch như xác giấy.

Anh ta biết rõ — mọi chuyện đều là thật.

Thậm chí chính anh ta là người tự mình đến nhà, nhận lấy thẻ ngân hàng từ tay ba mẹ tôi.

Anh ta chính là người thi hành trung tâm của toàn bộ “kế hoạch lừa đảo” này.

Tôi thu lại ánh mắt, quay về phía sân khấu, tuyên bố quyết định thứ hai của mình — bằng giọng điệu không chừa đường lui:

“Hiện tại, tôi yêu cầu — giấy chứng nhận quyền sở hữu căn nhà này,

phải được thêm tên tôi.

Và không phải hứa suông,

mà là ngay bây giờ, lập tức, gọi luật sư của anh đến,

ký văn bản pháp lý ràng buộc tại chỗ.”

Vương Thúy Phân lại hét toáng lên, giọng xé cả màng nhĩ:

“Không đời nào! Cô mơ đi! Đó là nhà con tôi mua, không liên quan gì đến cô!”

Tôi gật đầu, nụ cười lạnh như băng, bình thản như thể sắp công bố chương trình khuyến mãi:

“Cũng được thôi.”

“Không thêm tên cũng được.

Nhưng tôi có phương án thứ hai.”

Trương Minh và Vương Thúy Phân thoáng sửng sốt vì tưởng rằng tôi “xuống nước”.

“Nếu giấy tờ nhà không có tên tôi,

thì sau khi kết hôn —

tôi sẽ tiếp tục công việc hiện tại của mình.

Toàn bộ thu nhập cá nhân của tôi sẽ được coi là tài sản riêng trước hôn nhân,

không liên quan gì đến nhà họ Trương.”

“Tất cả chi tiêu trong gia đình — từ tiền gạo nước, điện, gas, cưới hỏi, lễ lạt —

chúng ta chia đôi. AA. Có sổ sách, có hóa đơn. Cuối tháng đối chiếu.”

Tôi ngừng một nhịp, hạ giọng nhưng nhấn mạnh — như đâm một nhát cuối chí mạng:

“Và điều cuối cùng — tôi, sẽ không sinh con.”

“ẦM!!”

Sức công phá của câu nói ấy, thậm chí còn lớn hơn cả câu "tiệc chia tay" tôi từng tuyên bố trước đó.

Vương Thúy Phân và Trương Minh — hoàn toàn sụp đổ.

Với một gia đình truyền thống đến mức cực đoan, coi việc “nối dõi tông đường” còn quan trọng hơn cả thể diện, thì bốn chữ “không sinh con” chẳng khác gì lưỡi dao găm, đâm thẳng vào tim họ.

Vương Thúy Phân run rẩy chỉ tay vào tôi, môi không ngừng mấp máy, nhưng phải mất một lúc lâu sau mới bật ra được một câu hoàn chỉnh:

“Cô… cô đúng là đồ đàn bà độc ác!

Không sinh con, nhà tôi cưới cô về làm gì hả?!”

Cuối cùng thì — bà ta cũng phun ra suy nghĩ thật trong lòng.

Tôi nhìn bà ta chằm chằm, lạnh như băng tuyết, không hề dao động:

“Bà thấy không?

Cuối cùng bà cũng thừa nhận rồi —

cưới tôi về, chỉ để đẻ.”

Tôi quay sang Trương Minh, khuôn mặt anh ta xanh xao như tro, không còn chút sinh khí.

“Giờ đây, quyền lựa chọn… nằm trong tay các người.”

Tôi từng chữ, từng lời, nói rõ ràng, ném thẳng lựa chọn về phía họ — đúng y như cái cách mà họ từng áp đặt lên tôi trong suốt ba năm qua:

“Muốn thêm tên tôi vào giấy tờ nhà?

Được thôi — chúng ta vẫn là một ‘gia đình’.”

“Còn nếu không?

Vậy thì từ hôm nay —

AA mọi khoản, không dính tài chính, không sinh con.

Chúng ta chỉ là hai người cùng thuê một căn nhà, ở chung nhưng chẳng liên quan.”

“Chọn đi.”

Tôi trả lại cho họ bài kiểm tra mà họ từng dùng để kiểm soát tôi, áp chế tôi, dọa dẫm tôi…

Giờ thì — bài kiểm tra ấy, tôi là người ra đề.

5.

Không khí trong hội trường như đông đặc lại.

Không ai nói nên lời, tất cả đều bị quyết định thứ hai của tôi làm cho chết lặng.

Một vài khách mời trẻ tuổi đã lặng lẽ rút điện thoại ra, lén quay về phía sân khấu.

Trong bóng tối, ánh đèn flash lóe lên như từng tia lửa, báo hiệu một chương mới cho vở kịch này sắp bùng nổ trên Internet.

Vương Thúy Phân và Trương Minh cũng nhanh chóng phát hiện ra những chiếc máy quay kia — và họ bắt đầu hoảng loạn.

Bởi vì với những người như họ, “gia phong” là mặt nạ cuối cùng, là thứ họ sợ nhất bị người ngoài nhìn thấu.

Thế nhưng giờ đây — cái gọi là gia phong, cái gọi là “sĩ diện” ấy, đang bị mạng xã hội xé toang từng mảnh, truyền đi với tốc độ ánh sáng.

“Không được quay! Ai cho mấy người quay?! Mau xóa hết đi!”

Vương Thúy Phân như phát điên, lao thẳng xuống sân khấu, định giật điện thoại của một cô gái trẻ đang livestream.

Ngay lập tức, bảo vệ khách sạn tiến đến, chặn bà ta lại.

Bà ta bị hai người to lớn giữ chặt, vẫn gào rú chửi bới, mồm không ngừng rít lên những lời dơ bẩn:

“Lâm Vãn! Đồ mất mặt! Mày vì tiền mà không cần cả thể diện!”

Tôi cầm micro, nét mặt bình tĩnh, ánh mắt lạnh như băng.

Một tiếng cười khẩy bật ra — rõ ràng đến gai người, lan khắp hội trường:

“Thể diện?”

“Bà Vương — khi bà đơn phương xé hôn ước, huỷ bỏ tiền sính lễ 20 vạn tệ,

bà có nói với tôi một câu nào về hai chữ ‘thể diện’ không?”

“Khi bà âm thầm tính toán tiền dưỡng già của ba mẹ tôi,

lên kế hoạch dùng tiền hồi môn của tôi để mua xe cho con trai út của bà —

bà có biết ‘thể diện’ viết thế nào không?”

“Bà muốn tôi nghỉ việc, làm ô-sin không lương,

rồi còn định để nhà tôi trả hộ khoản vay của cái nhà mang tên con trai bà —

lúc đó bà có từng cho tôi lấy một chút thể diện nào không, hả?”

Giọng tôi càng lúc càng cao, từng chữ nhọn như kim, xoáy thẳng vào lớp mặt nạ đạo đức của họ, khiến cả hội trường nổ tung tiếng xì xào.

Ngay khoảnh khắc ấy — một bóng người quen thuộc chen qua đám đông, chạy thẳng lên sân khấu.

Là Diệp Tử — bạn thân của tôi.

Diệp Tử giơ cao điện thoại, màn hình hiển thị giao diện livestream,

những dòng bình luận và thả tim không ngừng lướt qua với tốc độ ánh sáng.

Cô ấy nhìn tôi, gật đầu mạnh mẽ, rồi mím môi nói bằng khẩu hình:

“Tớ ở đây.”

Một luồng ấm áp dâng lên trong lòng ngực tôi.

Tôi biết, trước khi tôi cất lên tiếng nói đầu tiên, Diệp Tử đã âm thầm đăng tải câu chuyện của tôi lên mạng,

đính kèm các đoạn tin nhắn của Vương Thúy Phân, và gắn các hashtag đầy sức nặng như:

#CôDâuPhảnCôngTạiLễCưới

#SínhLễTiềnTỉVàSựToanTínhĐángSợ

#PhụNữKhôngPhảiMáyĐẻ

Cô ấy — chính là hậu phương vững chắc nhất của tôi trong trận chiến này,

là người duy nhất đứng sau tôi khi cả thế giới quay lưng.

Tôi hít sâu một hơi, nhìn thẳng vào ống kính điện thoại Diệp Tử đang cầm —

cũng là nhìn vào hàng chục ngàn cặp mắt lạ đang theo dõi qua mạng xã hội.

Giọng tôi có phần mỏi mệt, nhưng từng chữ đều rõ ràng, kiên cường, không run rẩy:

“Xin chào mọi người, tôi là Lâm Vãn.

Rất xin lỗi vì đã xuất hiện trước các bạn theo cách này.”

“Tôi đứng ở đây hôm nay —

không phải để tạo chiêu trò, không phải để trả thù.

Tôi chỉ là một cô gái bình thường,

trên đường đi vào hôn nhân,

nhưng đến phút cuối cùng mới phát hiện ra rằng —

mình đã bị lừa.”