Người Không Còn Liên Quan

 “Tiểu Nhiên… em còn nhớ không?

Hồi mình mới ra trường, hai đứa chen chúc trong căn phòng thuê mười mét vuông…

Hồi đó em nói, sau này nhất định phải mua một căn nhà có cửa sổ sát đất để đón nắng sớm…”

“Giờ nhà mình có rồi.

Vậy sao em lại đòi rời đi?”

Tôi lặng lẽ nghe anh ta nức nở kể lể.

Trong lòng — không một gợn sóng.

Thậm chí còn thấy… hơi ồn ào.

Những điều từng khiến tôi cảm động rơi nước mắt, nay chỉ còn là những cái tát chan chát, không ngừng táp vào mặt, nhắc tôi nhớ mình đã từng ngu dại đến mức nào.

Tôi rút mạnh chân khỏi vòng tay đang bám víu của anh ta, lùi lại một bước, kéo giãn khoảng cách rõ ràng.

Giọng tôi rất nhẹ, nhưng lạnh như băng:

“Giang Hạo, muộn rồi.”

“Từ cái ngày anh mặc nhiên để mẹ anh dùng thẻ phụ của tôi, mua cho em họ anh cái túi đầu tiên, rồi sau đó lừa dối tôi, dùng tiền chung để vá cái hố mà bà ấy đào ra… thì giữa chúng ta, đã không còn đường quay lại.”

“Có những sai lầm… chỉ một lần thôi, cũng đủ kết liễu một mối quan hệ.”

Tôi không nhìn anh ta thêm.

Chỉ xoay người, đưa ngón tay mở khóa vân tay trên cửa nhà.

Cạch.

Cửa bật mở. Tôi bước vào, và khi cánh cửa đóng sập lại sau lưng, tôi nghe thấy phía ngoài — là tiếng gào khóc thê thảm tuyệt vọng của Giang Hạo.

Tiếng khóc ấy — không còn giống người.

Giống như dã thú bị dồn đến đường cùng, vừa đau đớn, vừa tràn đầy tiếc nuối.

Tôi dựa vào cánh cửa lạnh ngắt, từ từ nhắm mắt.

Thở ra một hơi thật dài.

Giang Hạo à,

Giờ anh mới hối hận…

Muộn rồi.

Và với tôi —

Nó chẳng còn chút giá trị nào.

8.

Một tuần sau, tôi hẹn gặp Giang Hạo tại văn phòng của luật sư Vương.

Anh ta trông tiều tụy thấy rõ — hốc mắt trũng sâu, râu ria lởm chởm, chẳng còn chút dáng dấp nào của người đàn ông từng tự tin, phong độ ngày nào.

Chúng tôi ngồi đối diện nhau qua một chiếc bàn họp lớn.

Không khí lạnh lẽo — như đang ở nhà xác.

Tôi không nói lời dư thừa.

Chỉ đẩy hai bản hợp đồng ly hôn sang phía anh ta.

Tay anh ta khẽ run khi cầm lấy từng tờ giấy.

Và khi đọc nội dung bên trong — sắc mặt vốn đã nhợt nhạt lại càng trắng bệch, mắt lập tức đỏ hoe.

Nội dung bản thỏa thuận rất đơn giản. Cũng rất tàn nhẫn.

1.            Căn hộ hiện tại – tài sản tôi mua trước hôn nhân, thanh toán toàn bộ bằng tiền cá nhân – thuộc quyền sở hữu của tôi.

→ Anh ta phải dọn ra khỏi nhà trong vòng 7 ngày kể từ ngày thỏa thuận có hiệu lực.

2.            Chiếc xe hơi trị giá 400.000 tệ – mua trong thời gian hôn nhân, đứng tên tôi.

→ Vẫn thuộc về tôi.

3.            Tài khoản tiết kiệm chung – sau khi trừ đi khoản 347.000 tệ anh ta đã tự ý chuyển cho mẹ và em trai, phần còn lại được chia đôi.

4.            Điều quan trọng nhất:

→ Khoản 347.000 tệ anh ta tự ý rút mà không có sự đồng ý của tôi, có thể bị pháp luật xem là hành vi chiếm dụng và xâm phạm tài sản chung.

→ Vì vậy, một nửa số tiền ấy – tức 173.500 tệ, sẽ được liệt kê là khoản nợ cá nhân anh ta phải hoàn trả cho tôi.

Anh ta run rẩy, giọng khàn đặc:

“Lâm Nhiên… em nhất định phải tuyệt tình như vậy sao?”

“Dù sao… chúng ta cũng là vợ chồng bao nhiêu năm.

Em muốn anh tay trắng ra đi… lại còn mang theo cả món nợ?”

Anh ta vẫn hy vọng tôi sẽ “nể tình cũ”, ít nhất để anh ta ra đi trong im lặng, không quá thảm hại.

Anh ta — lại sai rồi.

Tôi không đến đây để làm từ thiện.

Tôi còn chưa mở miệng, luật sư Vương bên cạnh tôi đã lên tiếng, giọng điềm tĩnh, chuyên nghiệp, không chút cảm xúc:

“Anh Giang, mong anh hiểu rõ.

Theo Điều 47 của Luật Hôn Nhân và Gia đình, trong trường hợp ly hôn, nếu một bên cố tình che giấu, chuyển nhượng, tiêu tán hoặc làm giả nợ nhằm chiếm đoạt tài sản chung, thì tòa án có thể xử chia ít hơn hoặc không chia phần tài sản của bên đó.”

“Thân chủ của tôi – cô Lâm Nhiên – chỉ yêu cầu anh hoàn trả một nửa số tiền anh đã tự ý chuyển đi.

Cô ấy cũng chưa khởi kiện anh vì hành vi lạm dụng lý do “hiếu thuận” để chiếm dụng tài sản hôn nhân.

Như vậy… đã là rất nhân nhượng rồi.”

Lời của luật sư Vương — như lưỡi dao phẫu thuật sắc lạnh, rạch toạc tấm mặt nạ cuối cùng mà Giang Hạo đang cố níu giữ.

Tôi nhìn gương mặt anh ta — méo mó vì xấu hổ lẫn giận dữ.

Tôi cất giọng, vẫn lạnh và thẳng như mọi lần:

“Tôi đã cho anh rất nhiều cơ hội.”

“Tôi đã nhắc nhở anh, cảnh báo anh, thậm chí nhường nhịn và lùi bước. Nhưng chính anh — và gia đình tham lam vô đáy của anh — đã tự tay đóng lại mọi con đường.”

Tôi đẩy một cây bút ký màu đen đến trước mặt anh ta.

“Ký vào.

Coi như chúng ta kết thúc trong yên ổn. Mỗi người một đường, không ai nợ ai.”

Tôi dừng một chút, rồi nhìn thẳng vào mắt anh ta, giọng rắn như thép:

“Còn nếu anh không ký…

Vậy thì hẹn gặp nhau ở tòa án.”

“Đến lúc đó, vụ kiện phỉ báng của em trai anh – Giang Lỗi, và vụ chiếm dụng tài sản hôn nhân của anh — tôi sẽ gộp lại kiện một thể.”

“Tôi tin, tòa sẽ rất hứng thú nghe chi tiết nhà họ Giang đã vắt kiệt con dâu lương triệu một năm như thế nào.”

Lời cảnh báo của tôi — rõ ràng.

Không vòng vo.

Không nước mắt.

Không lùi bước.

Bàn tay Giang Hạo run bần bật như lá rụng giữa mùa thu.

Anh ta hiểu, lần này tôi không đùa.

Anh ta biết, nếu thật sự kéo nhau ra tòa, kết cục chỉ có thể thê thảm hơn, mất sạch thể diện — không còn đường lui.

Áp lực và tuyệt vọng, như hai tảng đá khổng lồ, đè nát tuyến phòng thủ cuối cùng trong tâm trí anh ta.

Anh ta nhìn tôi chằm chằm mấy giây — ánh mắt phức tạp đến mức tôi không thể phân biệt được rõ ràng.

Có hối hận, có uất ức, có cả van nài.

Cuối cùng…

Anh ta cầm bút lên.

Từng nét, từng nét, anh ta ký vào bản thỏa thuận ly hôn — thứ văn bản sẽ tước đoạt sạch mọi tài sản, địa vị, và danh phận cuối cùng mà anh ta có thể vin vào.

Khi anh ta viết xong nét bút cuối cùng, cả người như bị rút cạn sinh lực, ngồi thụp xuống ghế, mềm nhũn như cái xác rỗng.

Tôi nhẹ nhàng thu lại bản hợp đồng của mình.

Không nói thêm gì.

Không nhìn lại.

Tôi đứng dậy,

quay lưng rời khỏi phòng họp.

Bên ngoài, ánh mặt trời chói chang, gay gắt đến mức khiến tôi hơi choáng váng khi vừa bước ra khỏi cửa văn phòng luật.

Tôi hít một hơi thật sâu.

Không khí tràn ngập hương vị của tự do.

Giang Hạo, tạm biệt.

Không — phải là:

Tạm biệt mãi mãi.

9.

Khi biết nội dung chi tiết của bản thỏa thuận ly hôn, Lưu Quế Phân lập tức trợn trắng mắt, trình diễn một pha “tăng xông ngất xỉu” chuẩn sách giáo khoa.

Xe cứu thương hú còi đưa bà ta thẳng vào bệnh viện.

Ngay sau đó, Giang Hạo lại dùng một số lạ nhắn tin cho tôi — nội dung chẳng khác gì bùa đòi mạng.

“Mẹ đang nguy kịch, nằm ở khoa Tim mạch Bệnh viện số Ba thành phố.

Bác sĩ nói bà ấy chịu cú sốc quá lớn, tình hình rất xấu.

Bà ấy không muốn gặp ai, chỉ muốn gặp em. Chỉ muốn được em tha thứ…”

“Lâm Nhiên…

Anh van em…

Em tới thăm bà ấy đi. Nếu không, bà ấy thật sự sẽ chết mất…”

Lại là bài cũ.

Dùng mạng sống để ép buộc.

Dùng đạo đức để trói chân tôi.

Nếu là một tháng trước, có lẽ tôi sẽ mềm lòng, sẽ cảm thấy có lỗi, và sẽ lập tức chạy đến bệnh viện.

Nhưng bây giờ?

Chỉ thấy buồn cười.

Tôi không trả lời tin nhắn đó.

Thay vào đó, tôi nhờ một người bạn làm trong hệ thống y tế giúp kiểm tra hồ sơ nhập viện của Lưu Quế Phân.

Rất dễ dàng — bạn tôi báo lại:

Bà ta không hề nằm phòng chăm sóc đặc biệt gì cả.

Chỉ là giường thường ở khoa Tim mạch, phòng ba người.

Chẩn đoán: nhịp tim nhanh do kích động, huyết áp tăng nhẹ.

Nói thẳng ra:

Chả có gì nghiêm trọng.

Cùng lắm chỉ là diễn hơi quá đà.

Bạn tôi còn cười cười kể thêm:

“Vừa nhập viện xong đã ăn ngon miệng lắm nha.

Mỗi bữa làm luôn hai tô cơm, tinh thần phấn chấn.

Mà mắng người thì… giọng vang lắm, mắng dữ tới mức mấy bệnh nhân cùng phòng sắp bị trầm cảm rồi.”

Tôi nghe xong, chỉ bật cười lạnh một tiếng.

Muốn gặp tôi à?

Muốn tôi đến bệnh viện, đứng trước giường bệnh, quỳ xuống xin lỗi,

xé nát đơn ly hôn trước mặt tất cả mọi người?

Lưu Quế Phân, bà tính toán kêu to quá rồi đấy.

Tôi không đến bệnh viện.

Tôi mở app trên điện thoại, thanh toán 10.000 tệ,

mời một y tá chăm sóc đặc biệt đắt nhất khu vực, phục vụ 24/24.