Người Không Còn Liên Quan

4.

Khoảnh khắc cánh cửa đóng lại, không gian trong phòng khách như đông cứng lại.

Giang Hạo tức đến tím mặt, mắt trợn trừng nhìn tôi, nhưng tôi thì — chẳng buồn ném lấy một cái liếc.

Tôi đi thẳng vào thư phòng, đóng cửa, rút điện thoại gọi cho luật sư riêng của mình.

“Alo, luật sư Vương? Là tôi, Lâm Nhiên. Tôi cần chị hỗ trợ soạn đơn ly hôn, đồng thời bắt đầu quá trình kiểm kê và phân chia tài sản sau hôn nhân.”

Đầu bên kia là chị Vương, đàn chị tôi thời đại học — người cực kỳ bản lĩnh, sắc sảo và kín kẽ trong mọi tình huống.

Chị không ngạc nhiên. Chỉ điềm đạm hỏi lại:

“Chắc chắn rồi chứ?”

Tôi đáp không do dự:

“Chưa từng tỉnh táo đến vậy.”

“Được, gửi hết giấy tờ liên quan cho tôi. Tôi sẽ xử lý ngay hôm nay.”

Cúp máy, tôi cảm thấy tảng đá đè nặng trong lòng suốt bao năm qua — cuối cùng cũng dịch xuống được một chút.

Tôi mặc kệ mẹ con Lưu Quế Phân lặng lẽ chuồn đi ngoài cửa. Cũng mặc kệ Giang Hạo, như con thú bị nhốt, đang đi qua đi lại trong phòng khách với gương mặt nhăn nhó.

Tôi bật laptop lên, bắt đầu rà soát từng khoản chi tiêu, từng giao dịch trong suốt 5 năm qua giữa tôi và Giang Hạo.

Đến tối, có vẻ anh ta muốn xoa dịu không khí, lần đầu tiên trong nhiều năm tự tay vào bếp, nấu một bàn đồ ăn đầy đủ các món tôi từng thích.

Anh ta bày biện tươm tất, rồi cẩn thận gọi tôi:

“Nhiên Nhiên… ăn cơm thôi.”

Tôi bước ra từ thư phòng, nhìn mâm cơm trước mặt — toàn là những món ngày xưa tôi từng thích.

Nhưng trong lòng tôi lúc này… chỉ còn là một khoảng trống hoang hoải, lạnh lẽo.

Tôi không động đũa.

Thay vào đó, tôi đặt một tập tài liệu mới in xuống trước mặt anh ta.

“Đây là bảng sao kê các khoản chi tiêu từ tài khoản chung của chúng ta. Tôi nhờ trợ lý hỗ trợ tổng hợp lại.”

Tập tài liệu không dày, nhưng mỗi trang đều khiến người ta rùng mình.

Trên đó, từng khoản chuyển khoản từ tài khoản chung sang tài khoản cá nhân của Lưu Quế Phân và Giang Lỗi được đánh dấu rõ ràng bằng bút highlight đỏ — từng đồng, từng ngày, từng lý do, không sót một xu.

Từ những khoản ban đầu chỉ một hai nghìn, đến sau này là năm nghìn, mười nghìn.

Họp lớp, quà cáp xã giao, đổi điện thoại, tiền du lịch…

Lý do thì muôn hình vạn trạng, nhưng tiền thì càng ngày càng nhiều.

Trang cuối cùng là một con số tổng kết.

“Ba mươi tư vạn bảy ngàn tệ.”

Tôi đọc chậm từng chữ, giọng bình tĩnh, nhưng như nặng ngàn cân đè xuống.

“Giang Hạo, tôi từng nghĩ, anh chỉ là người quá mềm lòng, quá mù quáng vì hiếu thảo. Nhưng tôi không ngờ… anh còn học được cách ăn cắp.”

Chữ “ăn cắp” vừa thốt ra, như một chiếc búa tạ giáng thẳng vào mặt anh ta.

Mặt Giang Hạo tái mét như tờ giấy, môi run cầm cập.

“Nhiên Nhiên, anh… anh không có… Đây là tài sản chung của vợ chồng mình mà… anh đưa cho mẹ, cho em trai… thì làm sao mà gọi là ăn cắp được chứ?”

Anh ta vẫn còn ngụy biện. Vẫn đang cố dùng tấm màn “tài sản chung” để che đậy cho những hành vi lén lút của mình.

Tôi bật cười.

Trong tiếng cười ấy là nỗi thất vọng sâu thẳm, xen lẫn khinh bỉ không giấu nổi.

Tôi đứng dậy, bước vào thư phòng, mở két sắt.

Lúc quay lại bàn ăn, tôi đặt mạnh xuống một cuốn sổ màu đỏ — sổ hồng.

“Bốp!”

Tiếng va chạm vang lên lạnh lẽo, đè lên cả tập sao kê vẫn đang nằm trên bàn.

“Nhìn cho kỹ vào.”

Giọng tôi hạ xuống, nhưng lạnh đến mức như có thể đóng băng không khí.

“Căn nhà này, tôi mua trước khi kết hôn, thanh toán toàn bộ bằng tiền riêng.”

“Trên sổ đỏ, chỉ có mỗi một cái tên — Lâm Nhiên.”

“Đây là tài sản trước hôn nhân của tôi.”

“Vậy nên, khi ly hôn — anh, mẹ anh, em trai anh, tất cả phải cút khỏi căn nhà này, không được để lại một sợi tóc.”

Đây là con bài cuối cùng của tôi.

Cũng là cọng rơm cuối cùng bóp nát anh ta.

Ánh mắt anh ta dán chặt vào cuốn sổ đỏ màu đỏ rực ấy, như muốn nhìn xuyên thủng giấy tờ bằng ánh mắt.

Sắc mặt anh ta dần dần tái đi, từng chút một.

Từ sốc… đến không thể tin nổi… cuối cùng — là tuyệt vọng hoàn toàn.

Bấy lâu nay, anh ta luôn nghĩ, căn nhà này — căn nhà trị giá gần mười triệu — là chốn an thân vững chắc, là lá chắn để anh ta có thể mặc sức tiêu xài và ỷ lại.

Anh ta nghĩ rằng, vì tôi yêu anh ta, nên tôi sẽ không ngần ngại mà hy sinh — cho anh ta, cho gia đình anh ta — kể cả lòng tự trọng, tiền bạc, và giới hạn cuối cùng.

Nhưng anh ta chưa bao giờ hiểu rằng, cái gọi là "nhà", cái gọi là "tài sản chung" trong đầu anh ta, từ đầu đến cuối, chỉ tồn tại vì tôi đã quá nhẫn nhịn và bao dung.

Và hôm nay, tôi quyết định:

Tôi sẽ thu lại tất cả.

Hai chân Giang Hạo mềm nhũn, cả người sụp xuống ghế như một cái xác không hồn.

Mắt anh ta đờ đẫn, miệng lẩm bẩm như người bị rút cạn sinh khí:

“Không thể nào… sao lại như vậy… không thể nào…”

Tôi lặng lẽ nhìn anh ta gục ngã, không chút cảm xúc. Không thương hại. Không mềm lòng.

Bởi vì tôi biết — cuộc hôn nhân này, ngay từ gốc rễ, đã mục nát từ lâu rồi.

5.

Vài ngày sau đó, điện thoại tôi gần như nổ tung.

Bảy cô tám bà họ hàng bên nhà họ Giang — những người tôi chỉ gặp mỗi dịp Tết đến Xuân về — bỗng như nhận được mệnh lệnh, lần lượt gọi điện tới tra tấn tinh thần.

Lời lẽ của họ cứ lặp đi lặp lại, thay nhau bào mòn sự kiên nhẫn của tôi:

“Tiểu Nhiên à, vợ chồng đầu giường cãi, cuối giường hòa. Hạo Hạo nó biết sai rồi, cho nó cơ hội đi con.”

“Trong nhà quan trọng nhất là yên ấm hòa thuận. Mẹ chồng con già rồi, cũng chỉ vì thương Tiểu Lỗi thôi, con đừng chấp nhặt quá.”

“Con là con gái, làm ầm chuyện ly hôn ra ngoài không hay ho đâu. Hơn nữa, con kiếm tiền giỏi, một năm vài triệu, tính toán mấy đồng bạc lặt vặt làm gì? Phụ nữ nên rộng lượng một chút!”

Thậm chí có người còn lớn tiếng dạy đời:

“Làm người đừng tuyệt tình quá, kẻo sau này bị báo ứng đó!”

Tôi không bắt máy.

Khi thấy không gọi được, họ chuyển sang nhắn tin, gửi WeChat.

Tôi cũng chẳng trả lời. Chỉ lặng lẽ đọc, rồi nhìn từng bộ mặt xấu xí ấy hiện ra rõ mồn một qua những dòng chữ.

Buồn cười thay — trong suốt những lời răn dạy đó, không một ai hỏi tôi đã chịu tổn thương thế nào, không một ai quan tâm chuyện gì thật sự đã xảy ra.

Trong mắt họ, tôi chỉ là người ngoài được gả vào nhà họ Giang.

Là một cái máy kiếm tiền biết đi.

Sự hy sinh của tôi là điều đương nhiên.

Còn sự phản kháng của tôi — chính là tội lỗi tày trời.

Còn Giang Hạo?

Anh ta cũng không ngồi yên.

Chắc cú sốc từ cuốn sổ đỏ vẫn chưa nguôi, anh ta bắt đầu chuyển sang chiến thuật "người chồng tình cảm", gửi cho tôi hàng loạt tin nhắn mỗi ngày.

Nội dung đầy những hình ảnh, kỷ niệm từ lúc còn yêu nhau đến ngày cưới:

“Em yêu, còn nhớ bộ phim mình xem trong buổi hẹn đầu tiên không?”

“Vợ ơi, đây là bức ảnh mình chụp ở Đại Lý nè. Em từng nói, em thích bầu trời nơi đó nhất…”

“Vợ à, về nhà đi. Mình làm lại từ đầu nhé. Anh thề, sau này anh nghe lời em hết…”

Tôi nhìn những bức ảnh ngọt ngào ấy. Nghe những lời từng khiến tim tôi rung động ấy.

Giờ đây — chỉ thấy buồn nôn.

Quá giả tạo.

Quá nực cười.

Tối thứ Sáu.

Sau vài ngày im lặng, nhóm chat gia đình nhà họ Giang lại bắt đầu hoạt động.

Một dòng tag đập thẳng vào mắt tôi:

@Lâm Nhiên

Là dì cả của Giang Hạo.

“@Lâm Nhiên, Tiểu Nhiên à, con giận dỗi thế này cũng đủ rồi đấy. Làm con cái thì phải biết điều một chút, chủ động về xin lỗi mẹ chồng đi, chuyện coi như xong. Người một nhà, đừng gây mất hòa khí.”

Tôi nhìn chằm chằm vào tin nhắn đó.

Từng lớp uất nghẹn, từng tầng căm tức bị dồn nén suốt bao ngày — cuối cùng cũng tìm được nơi trút xuống.

Tôi không nhẫn nhịn nữa.

Tôi mở album, kéo đến đoạn video quay hôm chủ nhật.

Rõ nét. Không một vết mờ.

Cảnh Lưu Quế Phân ngồi bệt trước cửa nhà tôi, đập đùi, tru tréo gọi tôi là “sao chổi”, “con dâu bất hiếu” hiện lên trọn vẹn.

Tôi không nói một lời.

Gửi thẳng vào nhóm gia đình.

Tin nhắn được gửi đi.

Nhóm chat… lặng ngắt như tờ.

Tôi tiếp tục tung ra “đòn thứ hai”.

Tấm ảnh chụp sao kê chuyển khoản — con số 347.000 tệ được bôi đỏ chói lóa — từng dòng, từng mục rõ ràng.

Kèm theo đó, tôi gõ một đoạn ngắn, sắc như dao:

“Kính gửi các bậc trưởng bối,

Đây là số tiền mà Giang Hạo, từ tài khoản chung của hai vợ chồng, đã ‘hiếu kính’ cho mẹ và em trai mình kể từ ngày cưới.

Tổng cộng 347.000 tệ, trung bình mỗi năm gần 70.000.

Tôi có lương cao, nhưng tiền cũng không phải gió thổi mà ra.

Vậy xin hỏi quý vị:

Là tôi quá tính toán?

Hay là nhà họ Giang đã xem tôi như cây ATM dùng để dưỡng lão và thoát nghèo?”

Tin nhắn được gửi đi.

Cả nhóm chat — vẫn lặng như chết.

Tôi tung ra đòn kết liễu.

Ảnh chụp tin nhắn ngân hàng — giao dịch 9 vạn 8 bị chặn vì vượt hạn mức — rõ ràng, không thể chối cãi.

“Và đây — là giao dịch mà mẹ chồng tôi vài hôm trước định 'mượn tiền tôi', để mua quà sinh nhật cho cậu con trai út 25 tuổi quý như vàng của bà.”

“Một chiếc đồng hồ. Giá: 98.000 tệ.”

“Xin lỗi, phúc khí lớn thế này… tôi thật sự không kham nổi.”

“Vậy nên, cuộc hôn nhân này — tôi quyết định kết thúc.”

Tôi gửi đi ba tin nhắn ấy, không buồn xem nhóm phản ứng thế nào.

Tôi đưa tay, bấm thẳng vào góc phải màn hình.

Rời nhóm.

Cái nhóm chat khiến tôi thấy ghê tởm suốt 5 năm qua.

Thế giới, cuối cùng cũng yên lặng lại.

Những con ruồi vo ve bên tai tôi suốt bao năm — cuối cùng cũng ngậm miệng.