Ngày Cưới Bị Ép Từ Bỏ 19 Bất Động Sản, Tôi Lật Bàn Ngay Tại Chỗ

Anh ta không nói được gì.

Tôi nhìn thẳng vào anh ta, giọng lạnh dần.

“Anh tưởng mình có hai người phụ nữ yêu mình.”

“Nhưng thực ra—một người bị anh làm tổn thương đến tận cùng, còn người kia… từ đầu đến cuối chỉ đang lợi dụng anh.”

Tay anh ta đặt trên bàn, run rất rõ.

Cả căn phòng im lặng rất lâu.

Cuối cùng, tôi đẩy bản thỏa thuận về phía anh ta.

“Ly hôn. Ký đi.”

Anh ta cầm bút, run ba lần mới ký xong tên mình.

Tôi thu lại bản thỏa thuận, đứng dậy.

Đi đến cửa, phía sau vang lên giọng anh ta, khàn và thấp.

“Tô Niệm… nếu ngay từ đầu anh biết em là ai…”

Tôi dừng bước, quay đầu lại một chút.

“Thì sao?”

Anh ta mở miệng, nhưng không nói được hết câu.

Tôi khẽ cười, quay đi.

“Thôi bỏ đi. Đáp án… không còn quan trọng nữa.”

Tôi bước ra ngoài, khép cửa lại, hành lang dài đến mức tiếng giày vang lên từng nhịp rõ ràng, như từng bước đều đang đi về phía một kết cục đã được định sẵn.

Thẩm Tự đứng đợi ở đó, ánh mắt ổn định như thường, “Thủ tục ly hôn ngày mai xử lý xong.”

“Ừ, còn cuộc họp hội đồng quản trị của Tô thị—đã ấn định chưa?”

“Thứ Tư tuần sau, ngài vẫn muốn về Lâm Châu trước?”

“Phải về, còn một việc chưa xong.”

Anh ta hơi khựng lại, “Việc gì?”

“Lý lịch thật của Lâm Vy Vy—đào sâu thêm.”

Ánh mắt Thẩm Tự thoáng đổi, “Không phải đã tra rồi sao?”

“Chưa đủ.”

“Còn thiếu gì?”

“Giấy khai sinh của cô ta.”

Tối hôm đó, Khương Dao gọi đến, giọng gấp gáp hơn bình thường, như vừa chạm vào một thứ không nên chạm tới.

“Tô Niệm… thứ cậu cần, tớ tìm được rồi.”

“Nói.”

“Giấy khai sinh của Lâm Vy Vy—mục cha… không phải người nhà họ Lâm.”

“Là ai?”

Cô ấy im hai giây, rồi nói ra cái tên khiến cả thế giới trong đầu tôi vỡ ra thành từng mảnh.

“Tô Chính Dương.”

Không khí đông cứng.

Tôi không nói được gì trong ba giây đầu tiên.

“Cậu nói lại lần nữa.”

“Tô Chính Dương. Cha cậu. Trên giấy khai sinh của Lâm Vy Vy—tên cha là ông ấy.”

Tô Chính Dương.

Cha tôi.

Lâm Vy Vy… là chị cùng cha khác mẹ của tôi?

Tay tôi lạnh đi, như có thứ gì đó len vào tận xương.

“Giấy đó thật hay giả?”

“Giấy thật, nhưng bị phong tồn trong hệ thống dân chính, không tra theo đường bình thường được.”

“Ai phong?”

“Tô Uyển Thanh. Năm năm trước.”

Tôi không nói gì nữa.

Mọi mảnh ghép… khớp lại.

Bà ta biết từ đầu.

Biết thân phận của Lâm Vy Vy.

Giữ kín nó.

Nuôi dưỡng cô ta.

Đợi đúng thời điểm—ném ra như một con bài cuối cùng.

Nếu Lâm Vy Vy là con của Tô Chính Dương—cô ta có quyền thừa kế.

Di chúc sẽ bị tranh chấp.

Toàn bộ cục diện… đảo chiều.

Đây mới là át chủ bài thật sự của Tô Uyển Thanh.

Không phải tiền.

Không phải hội đồng quản trị.

Mà là… một “người thừa kế thứ hai”.

“Tô Niệm? Cậu còn đó không?”

“Còn.”

“Cậu định làm gì?”

“Tô Uyển Thanh có nói cho cô ta biết thân phận không?”

“Không chắc, nhưng học phí đại học của Lâm Vy Vy là do bà ta chi trả.”

Tôi hiểu rồi.

Bà ta không chỉ dùng người.

Bà ta nuôi một quân cờ… suốt hơn mười năm.

Tôi cúp máy.

Đứng trước cửa kính, nhìn xuống Kinh Hải sáng rực như một biển ánh sáng.

Ba năm trước, tôi tưởng mình chỉ đang đối đầu với một người phụ nữ tham lam.

Bây giờ mới biết—

Đó là một ván cờ lớn đến mức… từng bước tôi đi, đều nằm trong tính toán của bà ta.

Điện thoại sáng lên.

Cố Thâm.

“Chị tra ra rồi?”

“Anh cũng biết?”

“Biết. Nhưng đó chưa phải điểm mấu chốt.”

“Tại sao?”

“Vì giấy khai sinh đó—là giả.”

Tôi khựng lại.

“Anh nói gì?”

“Cha chị chưa từng có quan hệ ngoài hôn nhân. Lâm Thải Hà tồn tại, nhưng không liên quan đến ông ấy.”

“Vậy chữ ký trên giấy—”

“Bị làm giả, cùng một thủ đoạn như bản di chúc năm đó.”

Tôi dựa lưng vào kính.

“Anh biết từ đâu?”

“Ông nội chị đã điều tra trước khi nhập viện, ông ấy tìm được người làm giả—Tiền Phong, chuyên làm giấy tờ ngầm ở Lâm Châu hơn hai mươi năm, có cả ghi âm lời khai.”

“Chứng cứ đâu?”

“Ở tôi. Ông nội chị đã giao hết cho tôi từ trước—ông ấy biết Tô Uyển Thanh sẽ dùng con bài này.”

Tôi nhắm mắt lại.

Thì ra… từ đầu đến cuối, ông vẫn luôn đi trước một bước.

“Tới ngày họp hội đồng—dùng được không?”

“Dùng bất cứ lúc nào.”

“Được.”

Thứ Tư tuần sau.

Lâm Châu. Trụ sở Tô thị.

Phòng họp tầng hai mươi ba, tường kính nhìn thẳng ra dòng sông, ánh sáng tràn ngập, nhưng không khí lại lạnh như trước bão.

Tôi bước vào.

Tất cả ánh mắt đều dồn về phía tôi.

Hội đồng quản trị.

Chín ghế.

Và hôm nay… sẽ có người phải rời khỏi bàn cờ.