Lần Thứ 8 Mẹ Nói Hối Hận Vì Sinh Ra Tôi, Tôi Rời Đi, Cả Nhà Hoảng Loạn

Bà ôm con búp bê rách nát ấy, hết lần này đến lần khác lặp đi lặp lại:

“Con gái tôi là họa sĩ nổi tiếng... là đứa con gái có tiền đồ nhất trên đời này...”

“Tôi thương nó nhất... thật đấy... tôi thương nó nhất...”

Giọng bà khàn đặc, lại mang theo một sự dịu dàng kỳ quái đến khó tả.

Khi nhìn thấy tôi đứng cách đó không xa, đôi mắt đục ngầu của bà chợt lóe lên một tia sáng.

Nhưng rõ ràng...

Bà không nhận ra tôi.

Bà chỉ coi tôi như một người qua đường xa lạ.

Thậm chí còn run rẩy bước về phía tôi, giơ con búp bê cũ nát trong lòng lên, hào hứng khoe khoang:

“Cô nhìn này!”

“Con gái tôi đấy, là họa sĩ nổi tiếng!”

“Nó còn được lên tivi nữa!”

Sau đó, bà cẩn thận thò tay vào chiếc túi áo rách rưới, lấy ra một tờ báo đã bị vò đến nhăn nhúm, ngay cả mép giấy cũng sờn rách.

Đó là bài báo đăng tin tôi đoạt giải từ vài năm trước.

Trên tấm ảnh ấy, tôi đang mỉm cười.

Tự tin.

Rạng rỡ.

Tôi nhìn gương mặt phủ đầy bụi bẩn và nếp nhăn của bà.

Nhìn đôi mắt vừa trống rỗng, vừa cuồng nhiệt ấy.

Trong lòng không còn hận.

Cũng chẳng có thương cảm.

Chỉ còn lại một khoảng trống mênh mông, hoang đường đến buồn cười.

Có lẽ đến tận lúc ch/e/t, bà cũng sẽ không bao giờ hiểu được.

Thứ mà năm xưa bà khao khát nhất, thứ có thể khiến bà ngẩng cao đầu khoe khoang với tất cả mọi người...

Lại chính là thứ bà từng tự tay muốn hủy hoại.

Còn “đứa con gái” mà giờ đây bà điên điên dại dại đem ra khoe với người qua đường...

Đã trở thành một bóng hình mà cả đời này bà cũng không thể chạm tới thêm lần nào nữa.

Theo một cách châm biếm nhất...

Cuối cùng bà cũng có được thứ “vinh quang” mà mình hằng mong muốn.

Đồng thời, cũng nhận được cái giá mà bà đáng phải trả.

Tôi không bước tới nhận bà.

Chỉ im lặng xoay người rời đi.

Trước khi lên xe, tôi bảo trợ lý dùng danh nghĩa ẩn danh liên hệ với trung tâm cứu trợ xã hội tại địa phương, thông báo tình trạng của bà.

Đó là chút thể diện cuối cùng...

Mà tôi có thể dành cho bà.

10

Lại một năm trôi qua.

Một ngày nọ, văn phòng quỹ thiện nguyện của tôi đón một người đến cầu cứu khá đặc biệt.

Khi lễ tân gọi điện lên, giọng cô ấy có chút do dự.

“Chị Chu, có một người đàn ông nói nhất định phải gặp chị. Anh ấy nói... anh ấy tên là Chu Hạo.”

Tôi im lặng vài giây.

Sau đó đáp:

“Cho anh ta vào đi.”

Người đàn ông bước vào văn phòng hoàn toàn khác với Chu Hạo trong ký ức của tôi.

Da nó đen sạm.

Người gầy đi rất nhiều.

Trên người là bộ quần áo bảo hộ lao động rẻ tiền đã giặt đến bạc màu.

Gương mặt lại mang vẻ phong trần, mệt mỏi hoàn toàn không phù hợp với tuổi tác.

Những tháng ngày vất vả đã mài mòn sạch sẽ sự kiêu ngạo và ngang ngược từng có trên người nó.

Thứ còn lại chỉ là sự dè dặt và tự ti.

Chu Hạo đứng trước chiếc bàn làm việc sang trọng của tôi, hai bàn tay lúng túng đến mức chẳng biết nên đặt ở đâu.

“Chị...”

Nó lên tiếng.

Giọng khàn khàn, khô khốc.

Tôi nhìn nó.

Không nói gì.

Chu Hạo không đến để xin tiền.

Nó đến để nhận lỗi.

“Chị, em sai rồi.”

Nó cúi đầu, không dám nhìn thẳng vào mắt tôi.

“Trước đây... em sống chẳng ra một con người.”

Nó kể rằng mình đã làm việc ở công trường hơn một năm.

Mỗi ngày làm đến mức xương cốt như muốn rã rời.

Đến lúc ấy, nó mới thực sự hiểu được việc năm xưa tháng nào tôi cũng lấy ra 30.000 tệ để chu cấp cho cả gia đình khó khăn đến mức nào.

Nó kể rằng ở công trường, nó từng nhìn thấy một người đồng nghiệp vì muốn kiếm đủ học phí cho con mà mỗi ngày phải làm cùng lúc ba công việc.

Đến khi tận mắt chứng kiến những điều ấy, nó mới hiểu...

Thế nào mới thực sự là tình thân.

“Em chỉ là một thằng vô dụng bị mẹ chiều hư.”

“Là một con ký sinh trùng chỉ biết hút máu chị.”

Nói đến đây, nước mắt Chu Hạo rơi xuống.

Không còn là nước mắt dùng để diễn kịch như năm xưa.