Kiếp Này Anh Chỉ Muốn Yêu Em Lần Nữa

 “Có duyên thì sẽ gặp. Không duyên… thì cưỡng cầu vô ích.”

Ba năm trôi qua.
Tôi vẫn bặt vô âm tín.

Cuộc gặp gỡ của chúng tôi rốt cuộc là vì điều gì?

Như tôi từng nói với anh:
Có thể là vì yêu, cũng có thể là để chia ly.

Hóa ra… thật sự là như vậy.

Lục Dạ Thành ngồi trên xe công tác đến Đạo Thành, ánh mắt thất thần nhìn qua ô cửa kính nhuộm vàng bởi nắng chiều.
Một vùng trời rộng thênh thang, gió quẩn trên những rặng núi xa.

Hàn Tiểu Vy… cuộc gặp của chúng ta, phải chăng chỉ là ảo ảnh giữa biển và gió?

Dù có bước đi hết đời này, anh cũng chẳng biết nơi nào mới có phong cảnh có em.

“Giám đốc Lục, xe chết máy rồi. Hay tối nay mình tìm nhà dân nghỉ tạm một đêm, mai đi tiếp nhé?”
Thư ký quay lại, thấy Lục Dạ Thành vẫn ngồi im, như linh hồn lạc mất trong hoàng hôn.

Anh chỉ khẽ “Ừ”, giọng mỏng như gió cuối mùa.

Thư ký thở dài.
Từ ngày tôi rời khỏi anh, giám đốc của anh ta chỉ còn như một chiếc vỏ rỗng:
Làm việc, tìm kiếm, rồi lại thất thần tự hỏi bản thân đã sai ở đâu.

Người dân vùng cao nguyên rất hiếu khách, nhất quyết không nhận tiền, còn bày sẵn ghế mây ngoài sân cho khách ngồi hóng gió.

Lục Dạ Thành ngồi đó, mắt nhìn vầng trăng tròn treo giữa bầu trời trong vắt, nghe tiếng trẻ con hát xa xa, xen vào là tiếng bước chân và—

“Các em cẩn thận nhé…”
Một giọng nói quen thuộc nhẹ như gió thoảng.

Anh bật dậy như bị điện giật, lao thẳng ra cổng.

Đâm sầm vào một bác nông dân.

“Xin lỗi… xin lỗi bác.”
Anh thở dốc, trái tim như muốn nhảy khỏi lồng ngực.

Bác nông dân cười hiền:
“Cậu làm gì mà vội vậy?”

“Người vừa đi qua… là ai vậy bác?”
Giọng anh run bần bật.

“Làm gì có ai—”
Nhưng bác chợt sực nhớ, cười xòa:
“À, chắc cô giáo vừa đưa tụi nhỏ học phụ đạo về đó mà.”

Cả người anh như đông cứng lại.
Anh nắm lấy tay bác:

“Cô giáo… tên gì ạ?”

Bác nông dân giật mình vì phản ứng quá mạnh của vị khách thành phố.

“Cậu… cậu không định giở trò gì với cô giáo Vu đấy chứ? Cô Vu là người tốt lắm, cả làng thương cô ấy như người nhà.”

“Cô… Vu?”
Giọng anh vỡ vụn.

“Cô ấy tên Vu An. Đến đây dạy học tình nguyện được hai năm rồi. Cô ấy kết hôn rồi… chồng không ở đây nhưng cô ấy có con.”

Lục Dạ Thành chết lặng.

Thư ký vội chạy tới, kéo tay anh ra:
“Anh ơi xin lỗi, sếp tôi nhớ vị hôn thê quá nên mới kích động vậy. Mong bác đừng để bụng.”

Bác nông dân gật đầu cảm thông, nhưng ánh mắt lại trở nên dè chừng.

Còn Lục Dạ Thành—

Trái tim anh như bị người ta bứt khỏi lồng ngực.
Anh mất giọng, môi run đến mức không nói được câu nào.

Hai năm…
Hai năm nay em ở đây?
Em đổi tên?
Em có… con?

Vậy còn anh, suốt ba năm lục tung cả thế giới tìm em, rốt cuộc là vì cái gì?

Người nông dân đặt cuốc xuống, phủi tay rồi gọi vào nhà nói rằng mình đói bụng. Ông rảo bước đi ăn cơm, còn Lục Dạ Thành thì không buồn nhúc nhích.
Giọng nói tôi nghe tối qua… giống tôi đến lạ.
Không lẽ là ảo giác?

Anh ở lại nhà dân một đêm.
Trong làng chỉ có một người biết sửa xe, thư ký đành tự đi tìm, còn anh thì đi men theo con đường ruộng nhuộm màu nắng chiều.

Trước mắt anh là một dãy nhà xiêu vẹo, tường đã bong sơn, nhưng lại khiến anh bất giác dừng chân.
Trên cổng treo vài lá cờ màu nhỏ bay phần phật trong gió, phía dưới là tấm bảng sắt rỉ nhạt chữ:

“Tiểu học Hạnh Phúc.”

Anh lập tức nhớ đến cô giáo Vu mà người dân nhắc đến tối qua.
Tim bị kéo căng thành một đường chỉ mỏng.

Anh đẩy cánh cổng sắt cũ kỹ bước vào.

Giọng nói quen thuộc lại vang lên từ một lớp học sâu trong dãy nhà.
Mỗi âm tiết như mũi kim đâm thẳng vào trái tim đã ngủ quên của anh.

Anh bước từng bước chậm rãi, hành lang thì ngắn mà quãng đường trong lòng thì dài vô tận.

Rồi anh nhìn thấy cô ấy.

Người phụ nữ đứng trên bục giảng quay lưng về phía anh.
Ba năm trôi qua, cô có thay đổi — làn da rám nắng hơn, gương mặt đầy đặn hơn, nhưng vẫn mang dáng vẻ rạng rỡ, hiền hòa, ánh sáng như tự nhiên rơi lên người cô.

Cả thế giới xung quanh chợt trở thành âm thanh mơ hồ.

Anh không dám bước tới.

Cảnh tượng trước mắt như một ảo ảnh giữa núi và mây — anh chỉ cần tiến lại gần, ảo ảnh ấy sẽ vỡ tan.

Tiếng chuông tan học leng keng vang lên.

Bất chợt, anh cảm thấy ống quần mình bị kéo.

Anh cúi xuống — một bé gái chừng hai, ba tuổi đang ôm chân anh, ngồi lên mũi giày anh, khuôn mặt tròn vo ngẩng lên cười:

“Xoay xoay cao! Xoay xoay cao…”

 
“Mèo con, dậy nào, đừng nghịch nữa.”

Giọng nói ấy… là của tôi.

Người phụ nữ ấy — tôi — bước đến gần, ôm lấy đứa bé.
Hơi thở anh lập tức rối loạn, sống lưng cũng cứng đờ.

Tôi chỉ liếc anh một cái, bình thản như nhìn một người qua đường.

“Xin lỗi anh, con gái tôi hơi nghịch, làm phiền anh rồi.”

Tôi cúi xuống, ôm cô bé vào lòng.

Cô bé vùng vẫy, vẫn bi bô:

“Xoay xoay cao…”

Tôi bật cười, giọng dịu dàng dỗ dành:

“Về nhà mẹ dẫn con đi xoay xoay cao nha, mèo con.”

Trong nụ cười ấy là tình mẫu tử ngọt ngào.
Trên tay tôi, chiếc nhẫn cưới lóe lên — lóa đến mức như cứa vào mắt Lục Dạ Thành.

Anh thì thào, giọng khản đặc:

“Hàn… Tiểu Vy… Là em đúng không?”

Tôi chỉ mỉm cười lịch sự, lúm đồng tiền thoáng hiện, nhưng nụ cười gượng gạo như thể mang một khoảng cách không thể vượt qua.

“Thưa anh, tôi tên là Vu An. Là giáo viên ở đây.”

Lục Dạ Thành đứng như hóa đá.

Ba năm.
Ba năm điên cuồng tìm kiếm.
Ba năm tưởng tượng vô số lần khoảnh khắc gặp lại.
Ba năm chuẩn bị vô số điều để nói, vô số lý do để ôm lấy tôi.

Vậy mà giây phút thật sự đối diện…
Anh lại chẳng nói nổi một lời.

“Em… sống tốt chứ?”
Cuối cùng anh chỉ thở ra câu hỏi ấy, nhẹ như gió lướt qua mặt hồ.

Tôi gật đầu, đáp nhạt:
“Ừm. Cuộc sống ở đây… yên bình lắm.”

Tôi nhìn anh đúng hai giây, rồi quay người ôm con bước đi:

“Tôi còn tiết học. Xin phép trước.”

…

Đằng sau lưng tôi, Lục Dạ Thành đứng lặng, bàn tay siết chặt đến tái nhợt.

Anh tìm được tôi rồi —
Nhưng lại vĩnh viễn không thể chạm vào tôi nữa.

Lục Dạ Thành lặng nhìn bóng lưng cô.
Dù có đầy đặn hơn trước đôi chút, nhưng ở trong mắt anh… cô vẫn gầy gò như thể chỉ cần một cơn gió mạnh là đủ thổi bay.

Anh muốn chạy đến ôm lấy cô, nhưng bước chân lại nặng tựa sắt.
Đã từng một lần đánh mất, lần này anh không còn dám liều lĩnh.

Trời chìm dần vào bóng tối.
Sương rơi nhẹ lên mái tôn cũ kỹ của dãy phòng học.
Lục Dạ Thành ngồi nép mình vào góc tường trong sân trường, như một người đang nắm giữ thứ quý giá nhưng không dám chạm vào.

Học sinh đã về hết; chỉ còn ánh đèn vàng leo lét từ căn phòng cuối dãy.
Thư ký nhiều lần đến mời anh rời đi, nhưng anh vẫn ngồi yên như tượng — không bước đến gần, cũng chẳng quay lưng rời xa.

Chỉ cần thỉnh thoảng nghe tiếng cô giảng bài, đôi khi thấy bóng người nghiêng nghiêng bên cửa sổ… là đã đủ khiến trái tim anh dịu lại.

Cảm giác ấy lấp vào khoảng trống suốt bao năm trời anh lạc lối.

Dù cô không còn yêu anh.
Dù trái tim cô đã chẳng dành cho anh nữa.
Nhưng anh vẫn muốn yêu cô — dù chỉ trong im lặng.

Được nhìn thấy cô một lần nữa, với anh, đã là món quà lớn nhất của số phận.

Tiếng côn trùng rả rích giữa đêm cao nguyên như kéo dài nỗi nhớ.
Lục Dạ Thành ngồi bó gối, nhìn vào khung cửa sáng đèn, thấy bóng cô đang cúi nghiêng viết điều gì đó.

Đột nhiên, cánh cửa gỗ kẽo kẹt mở ra.

Cô bé hai búi tóc nhỏ chạy loạng choạng về phía anh.
Bé đứng trước mặt anh, nghiêng đầu quan sát, rồi chìa ra một viên kẹo:

“Chú ơi, tối rồi mà chú chưa về nhà, mẹ chú không lo sao?”

Lục Dạ Thành khẽ bật cười.
Anh nhận lấy viên kẹo, bóc ra và cho vào miệng, rồi trả lời một cách thành thật:

“Chú lớn rồi, biết tự chăm sóc mình. Mẹ chú sẽ không lo đâu.”

Anh đưa tay xoa má đứa bé, đôi mắt bỗng nhói đau.

Bao năm xa cách… người vẫn đây, còn cảnh thì đã đổi.
Cô — người anh yêu — đã là vợ người khác, là mẹ của một đứa bé đáng yêu.
Cũng tốt thôi.

Chỉ là trong khoảnh khắc này, viên kẹo ngọt trong miệng cũng hóa thành vị đắng.

Cô bé nghiêm túc nói bằng giọng non nớt:

“Lớn rồi thì mẹ sẽ không lo nữa à? Vậy con phải mau lớn thật nhanh, cao như chú, để còn bảo vệ mẹ nữa.”

“Con không cần phải gánh nặng như vậy.”
Lục Dạ Thành nhẹ nhàng xoa lên hai búi tóc nhỏ.
“Mẹ có ba bảo vệ rồi. Con chỉ cần ngoan ngoãn là được.”

Nhưng lời anh vừa dứt, đôi mắt cô bé lại sáng rực như sao.

Cô bé cười tít mắt:

“Ba ư? Vậy con phải về hỏi mẹ xem, có đúng là thứ gọi là ba… có thể bảo vệ mẹ không.”

Nói xong, bé lon ton chạy về phía căn phòng sáng đèn, để lại phía sau một chuỗi tiếng cười giòn tan.

Lục Dạ Thành nhìn bóng lưng nhỏ bé ấy, khẽ lắc đầu cười buồn:

“Mong con cả đời bình yên, tương lai tràn trề hy vọng.”

Anh đứng dậy, đôi mắt vẫn dõi theo ánh sáng hắt ra từ cửa lớp.

Gió đêm thổi qua, mang theo mùi đất sau cơn mưa, anh khẽ mấp máy môi:

“Hàn Tiểu Vy… tạm biệt.”

Một lời tạm biệt mà cả đời này anh chưa từng muốn nói ra.

Tôi dừng bút.
Đầu ngón tay còn run nhè nhẹ khi nhìn qua ô cửa sổ khung gỗ.
Trang giáo án trước mặt lấm tấm những vệt nước mắt đã khô, loang lổ như bản đồ ký ức.
Trên nền giấy ấy — từng dòng, từng nét — đều là tên anh.

Bốn năm qua dạy học ở nơi này, tôi giống như một kẻ mắc chứng bệnh không thể chữa trị.
Trong vô thức, tôi viết tên anh lên vở soạn bài, lên mép bảng, thậm chí có lần còn lẩm bẩm trong tiết học…
Nhưng chỉ mình tôi nghe thấy.

“Mẹ ơi, mẹ ơi! Chú khi nãy nói ba sẽ bảo vệ mẹ. Ba con đang ở đâu vậy mẹ?”

Tiểu Ngư níu lấy góc bàn học bé xíu, đôi mắt tròn xoe sáng như hai hòn ngọc, mong chờ một điều gì đó mà chính bé cũng không hiểu hết.

Tôi cúi xuống, lau nước mắt bằng mu bàn tay, cố gượng cười:

“Ba con ở trong tim mẹ… ở nơi đó, ba vẫn luôn bảo vệ mẹ và con.”

“Nhưng mẹ xị mặt rồi kìa.”
Tiểu Ngư chạy đến ôm lấy chân tôi, gương mặt nhỏ xíu cũng mím lại như đang buồn thay mẹ.

Tôi chạm vào tóc bé, nụ cười mềm đi:

“Tiểu Ngư cũng hay xị mặt mà.”

Bé bĩu môi, rồi đột nhiên sáng mắt:

“Vậy mẹ ăn kẹo đi!”

Tiểu Ngư mở ngăn kéo, lấy một viên kẹo trái cây, cẩn thận bóc ra bằng hai bàn tay nhỏ.
Bé kiễng chân, đưa viên kẹo chạm vào môi tôi.

Khoảnh khắc ấy… ngọt như trái tim tôi đã từng ngọt khi yêu anh.

Bốn năm sau.

Mẹ của Lục Dạ Thành đứng lặng trong góc sân thượng bệnh viện.
Nắng chiều trải lên vai bà thành những dải vàng mỏng tang.

Trước mặt bà, Lục Dạ Thành ngồi im lặng trên xe lăn, đôi mắt nhìn về phía chân trời đang đỏ rực.
Bác sĩ nói tủy phù hợp không còn hy vọng nữa… thời gian của anh có lẽ không còn bao lâu.

Bà đưa tay che miệng, cố kìm lấy tiếng nấc, nhưng nước mắt cứ rơi xuống không kịp ngăn.

Tại sao ông trời phải tàn nhẫn với con trai bà như thế?
Một người vừa mất đi tình yêu của đời mình, vừa sống bốn năm trời trong nỗi cô độc… nay lại còn phải chịu đựng căn bệnh này?

Thư ký mang bữa sáng đến, giọng nhẹ đi:

“Phu nhân, bà ăn chút gì đi. Nếu bà ngã bệnh thì cậu ấy càng không chịu nổi.”

“… Đã tìm được Tiểu Vy chưa?”

Dù suốt bốn năm qua anh chưa từng nhắc đến, nhưng bà biết rõ:
Gặp lại Hàn Tiểu Vy chính là tâm nguyện cuối cùng trong đời Lục Dạ Thành.

“Vẫn chưa ạ. Nhưng… tôi biết mỗi năm cậu ấy đều quay về Đạo Thành vài lần.
Bốn năm trước, tôi từng nghe cậu ấy hỏi thăm một bác nông dân về một người phụ nữ họ Hàn…”

“Đạo Thành sao?”

Ánh mắt mẹ anh thoáng run lên.

Không cần suy nghĩ thêm, bà đi ngay — dù chỉ một tia hy vọng, bà cũng muốn tìm cho bằng được người con gái đó.
Để cô gặp anh lần cuối.
Để tâm nguyện của con trai bà không trở thành điều tiếc nuối theo anh xuống lòng đất.

Trước cổng lớp học Tiểu học Hạnh Phúc ở Đạo Thành, gió chiều thổi bay lá cờ nhỏ đầy màu sắc.

Tôi đứng đó, đối diện với mẹ của Lục Dạ Thành.

Khoảnh khắc ánh mắt bà chạm vào tôi, bà bật khóc như vừa thấy lại người thân thất lạc nhiều năm.

“Hàn Tiểu Vy… Cuối cùng dì cũng tìm được con rồi.”

Tôi cắn chặt môi, cố giữ bình tĩnh:

“Dì à… cháu tên là Vu An. Không phải Hàn Tiểu Vy.”

Mẹ anh siết chặt tay tôi, đôi mắt sưng đỏ, run giọng:

“Tiểu Vy… Lục Dạ Thành không còn nhiều thời gian nữa.
Con… có thể đến gặp nó một lần không?
Chỉ một lần thôi.”

Tim tôi khựng lại.

Cả thế giới dường như ngừng thở.

Bà Lục nhìn tôi thật lâu rồi đi thẳng vào chủ đề, chẳng buồn vòng vo.

Cuốn sách tôi đang cầm rơi xuống nền, phát ra tiếng khẽ vang.
Mặt tôi tái nhợt, giọng run lên:

“Anh ấy… giờ sao rồi ạ?”

“Dạ Thành bị ung thư máu.”
Giọng bà khản đặc, đôi mắt ầng ậc nước.
“Bác sĩ nói không tìm được tủy phù hợp. Hóa trị cũng chẳng còn tác dụng bao nhiêu. Nó… gần như không còn ý chí sống nữa.”

Bà đưa tay che mặt, hơi thở nghẹn lại thành tiếng nấc:

“Tôi xin con… đến gặp nó một lần thôi. Tôi không biết giữa hai đứa xảy ra chuyện gì. Có thể nó có lỗi với con, nhưng nó thật lòng yêu con.”

Tôi đứng sững.
Một phần trong tôi vẫn còn cảnh giác — lỡ đây là cách Lục Dạ Thành muốn tôi quay về?
Nhưng… nếu anh thực sự muốn gặp tôi, sao suốt bốn năm qua anh chưa một lần bước vào cuộc sống của tôi?
Nếu anh đã có gia đình mới, đâu cần để mẹ anh lặn lội đến vùng núi hẻo lánh này?

“Bảy năm rồi…”
Bà Lục khẽ khóc, giọng như vỡ ra.
“Nó dành ba năm lục tung thế giới đi tìm con. Bốn năm sau, mỗi năm đều quay lại Đạo Thành vài lần, nhưng chưa bao giờ dám làm phiền con.”

“Những nỗi đau nó chịu, nó đều tự nuốt vào lòng. Tôi nhìn mà đứt ruột.”

“Tôi từng giận con lắm.”
Giọng bà run lên.
“Hận vì sao một đứa con trai ngoan như nó lại trở nên suy sụp đến vậy. Nhưng nó nói… đó là cái giá nó phải trả. Tôi không hiểu, nhưng tôi không còn giận con nữa.”

Giọt nước mắt lăn dài trên gương mặt bà:

“Giờ tôi chỉ mong nó sống. Sống để có thể buông bỏ con hay không, tôi không quan tâm nữa… chỉ cần nó sống. Nhưng thời gian… không còn nhiều nữa.”

Bà nắm lấy tay tôi, run bần bật:

“Hàn Tiểu Vy… con là mạng sống của nó.”

Câu nói đó như một nhát chém xé dọc đáy tim tôi.

Nếu tôi là sinh mệnh của anh… thì chẳng phải anh cũng là sinh mệnh của tôi sao?

Tôi hít sâu, giọng khàn khàn:

“Anh ấy… có một đứa con gái. Có lẽ… có thể cứu được anh ấy.”

Vừa nói xong, lồng ngực tôi thắt lại như bị bóp nghẹt.

Tình yêu của chúng tôi —
ngọt như mật chết người,
lại đớn đau như thuốc độc.

Bảy năm rồi.
Nếu không có Tiểu Ngư, tôi đã gục ngã từ lâu.

Bà Lục nghe vậy, mắt lập tức lóe lên hy vọng.
Bà run rẩy bấm điện thoại, yêu cầu thư ký chuẩn bị máy bay riêng ngay lập tức.

Trước cửa phòng phẫu thuật, tôi đứng đợi, tay lạnh buốt, chân mềm nhũn.
Không khí bệnh viện đặc quánh mùi thuốc sát trùng và sự lo sợ.

Tiếng giày cao gót vang lên lộc cộc sau lưng.
Tôi quay lại.

Là cô ta — Lưu Vũ Lộ.

Cô ta nhìn tôi, môi nhếch lên nụ cười khó đoán:

“Lâu rồi không gặp, Hàn Tiểu Vy.”

Tôi nhìn Lưu Vũ Lộ thản nhiên kéo ghế ngồi xuống bên cạnh, dáng vẻ bình thản đến mức khiến tôi cảnh giác hơn cả.
Túi xách cô ta đặt sang một bên, dáng tựa lưng rất ung dung, như thể đây chỉ là một cuộc gặp mặt bình thường.

Tôi chau mày, không giấu được sự đề phòng trong ánh mắt.

Cô ta khẽ nhếch môi cười, đưa tay như giảng hòa:

“Những năm qua tôi với Dạ Thành và cô là hai đường thẳng song song, chẳng giao nhau điểm nào. Tôi ngồi tù năm năm, sau khi ra ngoài nhờ Trương Hiểu Phong giúp đỡ mới mở được một nhà hàng nhỏ. Cuộc sống… cũng tạm ổn, không đến mức thảm như trước đây nghĩ.”

“Tại sao cô lại ở đây?” – tôi hỏi lạnh lùng.
Quá khứ giữa chúng tôi vẫn như một vết dao chưa bao giờ chịu lành lại.

Lưu Vũ Lộ cười nhẹ, ánh mắt có chút xa xăm:

“Tới thăm người cũ. Dù anh ta chưa từng yêu tôi.”
Rồi cô ta nghiêng đầu nhìn tôi.
“Hàn Tố Vy, cô thật may mắn. Cô có một người đàn ông yêu cô sâu đậm đến mức chỉ cần cái bóng của cô cũng đủ khiến anh ta khắc cốt ghi tâm. Còn tôi… tôi chỉ là cái bóng đó thôi.”

Cô ta khẽ thở dài:

“Năm đó tôi lấy được điện thoại của cô, đọc những email hai người gửi nhau. Tôi bắt đầu giả làm cô. Tôi học cách nói năng của cô, học cách cô viết, thậm chí học cả những điều nhỏ nhặt nhất.”

“Lục Dạ Thành đối xử với tôi rất tốt,” cô ta cười chua chát, “nhưng tôi biết rõ anh ta không hề yêu tôi. Anh ta yêu cái ảo ảnh trong thư — yêu cô, yêu thế giới mà hai người từng xây dựng. Còn tôi chỉ là… một diễn viên đóng vai cô.”

Tim tôi thắt lại.
Tôi vốn biết chuyện này, nhưng chưa từng muốn nhắc tới.

Lưu Vũ Lộ tiếp lời, giọng càng lúc càng cay đắng:

“Tôi ghen tỵ với cô. Cô chỉ cần nói thích là anh ấy làm. Cô từng nói muốn có một cánh đồng hoa cải trong thành phố — anh ấy trồng cho tôi, nhưng là để thay mặt cô.”

“Cô nói thích ngắm sao — anh ấy mua cả một biệt thự trên núi Lô Vĩ Sơn đứng tên tôi.”

“Những điều như vậy nhiều lắm… nhưng tất cả đều là vì cô. Còn tôi, một con người bằng xương bằng thịt, lại chẳng nhận được nổi một chút thật lòng.”

Tiếng tách vang lên rất khẽ.

Đèn phòng mổ tắt.

Không khí lập tức đông cứng như bị kéo căng đến cực hạn.
Tôi đứng bật dậy, tim đập thình thịch, toàn thân run lên như mất kiểm soát…

Lục Dạ Thành nằm mê man trên giường bệnh, gương mặt trắng bệch như bị rút hết sắc sống.
Tôi đứng bên cạnh nhìn, tim như bị xé từng nhát một.

Tình yêu thật sự là một loại độc.
Một khi đã dính vào, thì dù có đau đến ngạt thở, người ta cũng không sao dứt nổi.

Tôi khẽ nói với Lưu Vũ Lộ:
“Chuyện của quá khứ… đã qua rồi thì hãy để nó qua. Người sống không thể cứ mãi quay đầu.”

Nếu ai cũng chỉ ôm chặt những điều không thể thay đổi, vậy lấy gì mà bước tiếp?

Khoảnh khắc đó, tôi bỗng hiểu ra nhiều điều.
Tôi ngồi xuống bên giường bệnh, nắm chặt tay Lục Dạ Thành.

Tất cả những đớn đau trước kia, tôi để lại sau lưng.
Giây phút này, tôi chỉ muốn yêu anh một cách bình yên — không oán trách, không sợ hãi, không ràng buộc.

 
Một năm sau, tại Đạo Thành.
Gió thu se lạnh, đồng lúa ngả vàng, tiếng trẻ con dưới xóm vọng lên từng đợt.

Tôi và Tiểu Ngư ngồi trên đống rơm, nhìn Lục Dạ Thành đội cái nón rơm méo xẹo, chân mang dép lê, hai tay chống hông đầy khí thế… đối diện với một người đàn ông mặc vest sang trọng ngoài bờ ruộng.

Một lúc sau, anh quay lại, ngồi xuống sát tôi rồi kéo tôi tự nhiên vào lòng, đặt lên má tôi một nụ hôn nhẹ như gió.

Tiểu Ngư đứng cạnh liền bĩu môi, quay ngoắt bỏ đi.
“Lúc nào cũng ôm ôm ấp ấp… hứ,” con bé lí nhí, tôi nghe không rõ nhưng đủ để bật cười.

Tôi đẩy anh ra, khẽ đánh nhẹ lên vai:
“Có con ở đây đó, anh không biết ngại à?”

Anh cười đắc thắng:
“Anh hôn vợ anh chứ có hôn vợ hàng xóm đâu, ngại gì?”

Rồi anh bất ngờ đè tôi xuống đống rơm.
Ánh mắt sáng trong của anh — không còn chút u ám, tuyệt vọng của những năm dài trước nữa.
Chỉ còn hiện lên một người đàn ông đã buông được quá khứ, và đang sống trọn vẹn vì gia đình nhỏ của mình.

Để tôi không lo lắng, anh bán toàn bộ công ty, quyên phần lớn tài sản, dọn về Đạo Thành sống với tôi.
Ngay cả mẹ anh cũng đành gật đầu chấp nhận — chỉ cần con trai được sống, được cười.

Rời xa thương trường, anh nhẹ nhàng như chưa từng gánh trên vai hàng trăm nhân viên.
Bởi vì, với anh, chỉ cần có tôi và Tiểu Ngư là đủ cho một đời.

“Đồ háo sắc.”
Tôi đỏ mặt, vừa xấu hổ vừa buồn cười.

Bỗng nhớ ra chuyện gì, tôi hỏi:
“Hồi nãy anh nói chuyện với ai vậy?”

“Chủ tiệm lương thực,” anh đáp tỉnh bơ. “Lúa năm nay được mùa. Anh tính khởi nghiệp lại chút xíu.”

Tôi nheo mắt:
“Không phải anh hứa sống nghèo khổ cùng em sao?”

Anh vỗ trán, cười hề hề:
“Ồ… xin lỗi, nghề cũ khó bỏ.”

“Lục. Dạ. Thành!”
Tôi nghiến răng.
Rõ ràng đã thề nguyện điền viên, hái cúc bên hàng rào, thế mà mới yên ổn được một năm anh đã muốn quay lại thương trường rồi?

Tôi đẩy khuôn mặt đang cố dụi vào cổ tôi ra, đá anh một cái lăn khỏi đống rơm:
“Từ giờ, tiền để em giữ!”

Anh nằm dưới đất, giơ tay đầu hàng rất nhanh:
“Được rồi!”

Giọng nói vang lên giữa đồng lúa mênh mông —
ngọt như mật, và cũng chính là thứ hạnh phúc bình dị mà suốt đời chúng tôi đi tìm.

-Hết-