Hộ Khẩu Bỗng Dưng Có Thêm Một Cô Con Gá

Mưa càng lúc càng lớn.

Lương Nhược Vi ngồi trên chiếc ghế trước cửa nhà kho, hai tay ôm chặt cốc nước ấm.

Thẩm Bội Lan quỳ bên cạnh cô ta.

Muốn chạm vào con gái nhưng lại không dám.

Lương Đức Minh ngồi xổm trong góc tường, hai tay ôm mặt, không dám ngẩng đầu lên.

Giọng Lương Nhược Vi rất khẽ.

“Từ nhỏ cháu đã biết hộ khẩu của mình không nằm trong nhà bố mẹ ruột.”

“Họ nói bởi vì hồi nhỏ cháu chữa bệnh, gia đình cháu mang ơn nhà họ Hạ.”

“Cháu vẫn luôn tưởng nhà họ Hạ chỉ từng giúp đỡ gia đình mình.”

“Cho đến năm cháu mười tám tuổi, chú Hạ bắt cháu ký mấy giấy tờ bằng tiếng Anh.”

Cô ta nhìn về phía Hạ Diên Xuyên.

“Cháu hỏi đó là giấy tờ gì.”

“Chú nói chỉ là thủ tục trợ cấp học tập.”

“Sau đó cháu lén đem đi dịch.”

“Trên đó ghi là giấy xác nhận người thụ hưởng.”

Tôi hỏi:

“Cô có biết Hạ Tri Nghi không?”

Sắc mặt cô ta trắng đến gần như trong suốt.

“Mãi đến năm ngoái cháu mới biết.”

“Trợ lý Trần uống say rồi lỡ miệng.”

“Ông ta nói cháu có thể sống đến hôm nay là bởi vì nhà họ Hạ đã mất đi một cô con gái.”

“Ông ta nói Hạ Tri Nghi chết rồi, để trống vị trí ấy thì quá lãng phí.”

Thẩm Bội Lan vừa khóc vừa lắc đầu.

“Không phải như vậy, không phải bố mẹ nói thế.”

Lương Nhược Vi không nhìn bà ấy.

“Cháu muốn chuyển hộ khẩu trở về nhà bố mẹ ruột.”

“Chú Hạ nói được.”

“Nhưng phải chờ chú ấy xử lý xong tài sản ở nước ngoài.”

“Sau đó cháu vô tình nghe được chú ấy gọi điện thoại.”

“Chú ấy nói nếu cháu không nghe lời…”

“Thì sẽ khiến cháu vĩnh viễn biến mất ở một nơi thật hợp lý.”

Một nơi thật hợp lý.

Mấy chữ ấy khiến dạ dày tôi lạnh buốt.

Sắc mặt viên cảnh sát cũng thay đổi.

Thế nhưng Hạ Diên Xuyên lại dần bình tĩnh trở lại.

“Lời nói của một đứa trẻ vừa trải qua hoảng loạn không thể coi là bằng chứng.”

Tôi nhìn anh ta.

“Vậy cộng thêm hồ sơ bệnh viện thì sao?”

Khóe mắt anh ta khẽ giật.

Đúng lúc ấy, điện thoại tôi vang lên.

Trợ lý của luật sư Chung gửi đến một bản tài liệu scan.

Biên bản chuyển bệnh nhân của khu chăm sóc đặc biệt, Bệnh viện Nhi thành phố, ngày 15 tháng 6 của hai mươi năm trước.

Trên đó ghi rõ:

16 giờ 12 phút chiều hôm ấy, Hạ Tri Nghi được chuyển sang phòng theo dõi chăm sóc đặc biệt.

Trong khi thời gian trên giấy báo tử của con bé lại là:

15 giờ 50 phút.

Nói cách khác.

Sau khi bệnh viện tuyên bố con gái tôi đã tử vong hai mươi hai phút, con bé vẫn còn được chuyển sang một phòng bệnh khác.

Tôi giơ điện thoại lên trước mặt Hạ Diên Xuyên.

“Anh nói cho tôi biết.”

“Một người đã chết, tại sao vẫn còn được chuyển phòng?”

09

Khoảnh khắc nhìn thấy bản ghi chép chuyển phòng bệnh ấy, ánh mắt Hạ Diên Xuyên cuối cùng cũng thay đổi.

Không phải tức giận.

Cũng không phải oan ức.

Mà là nỗi kinh hoàng khi bí mật được chôn sâu nhất trong lòng bất ngờ bị đào lên.

Anh ta đưa tay định giật lấy điện thoại của tôi.

Tôi lùi lại một bước.

“Đừng chạm vào.”

Viên cảnh sát mặc thường phục cũng đã nhìn thấy bản ghi chép.

Anh lập tức yêu cầu đồng nghiệp đưa tất cả những người có mặt tại hiện trường về đồn để lấy lời khai.

Nửa tiếng sau, Phương Tuệ Như mới vội vã chạy đến nhà kho.

Vừa xuống xe, bà ta thậm chí còn không kịp bung ô.

Nước mưa xối xuống, mái tóc vốn được chải chuốt cẩn thận ướt sũng, dính bết vào mặt.

Nhìn thấy Hạ Diên Xuyên đang bị cảnh sát hỏi chuyện, hai chân bà ta mềm nhũn, suýt nữa ngã xuống đất.

“Diên Xuyên…”

Hạ Diên Xuyên lập tức quát khẽ:

“Mẹ đến đây làm gì?”

Phương Tuệ Như nhìn thấy chiếc điện thoại cũ trong tay tôi, lại nhìn sang Lương Nhược Vi, sắc mặt lập tức xám ngoét như tờ giấy.

Tôi bước đến trước mặt bà ta.

“Mẹ.”

Tôi gọi rất khẽ.

Thế nhưng cả người bà ta lại run lên.

Tôi nhìn bà ta, hỏi:

“Ngày mười lăm tháng Sáu năm đó, trong cốc nước mẹ đưa cho con uống… mẹ đã bỏ thứ gì vào?”

Đôi môi Phương Tuệ Như run rẩy.

“Mẹ không bỏ gì cả.”

“Lúc đó con khóc đến mức như vậy, mẹ chỉ sợ con không chịu nổi.”

Tôi nhìn chằm chằm vào bà ta.

“Tôi chỉ uống nửa cốc nước.”

“Sau đó ngủ mê man suốt ba tiếng.”

Bà ta không dám nhìn tôi.

Đến lúc này, đáp án trong lòng tôi đã ngày càng rõ ràng.

Chỉ là tôi vẫn còn thiếu mảnh ghép cuối cùng.

Trên đường đến đồn công an, Lương Nhược Vi ngồi bên cạnh tôi.

Cô ta vẫn luôn ôm chặt chiếc giày vải màu trắng trong lòng.

Đó là chiếc giày bị rơi lại khi cô ta tìm cách chạy trốn.

Tôi hỏi:

“Tại sao cô lại gửi chiếc điện thoại cũ cho tôi?”

Cô ta cúi đầu, khẽ đáp:

“Cháu không dám báo cảnh sát.”

“Cháu sợ sẽ không có ai tin mình.”

“Nhưng sau khi dì làm hồ sơ di dân cho cháu, tất cả bọn họ đều hoảng loạn.”

“Lúc đó cháu mới biết… có lẽ dì thật sự sẽ điều tra chuyện này đến cùng.”