Hà Cớ Phải Bên Nhau Đến Bạc Đầu

“Phó Dịch, đó là tài sản ủy thác thuộc hệ thống tín thác nhà họ Phó. Theo quy định, chỉ người vợ hợp pháp mới được phép sử dụng.”

“Anh tự ý trao nó cho người thứ ba, là hành vi xâm phạm tài sản được bảo hộ.”

“Nếu bản ghi âm này được gửi đến hội đồng giám sát quỹ tín thác… anh nghĩ mình còn ngồi yên ghế CEO được bao lâu nữa?”

Sắc mặt Phó Dịch lập tức biến đổi.

Chức danh đó — là thứ anh ta xem như mạng sống.

“Khánh Lý, cô điên rồi à? Định mang luật ra đè tôi sao?”

“Cô đừng quên, bây giờ cô còn đang ăn ở nhà tôi đấy!”

“Tài sản hôn nhân. Chia đôi là chuyện đương nhiên.”

Tôi cắt lời, giọng lạnh như băng.

“Phó Dịch, tôi muốn sợi dây chuyền đó. Trả thì trả. Không thì bồi thường gấp ba giá trị thị trường.”

“Nếu không… mai này lên trang nhất sẽ là tin nóng: Tổng Giám đốc tập đoàn Phó chiếm dụng tài sản quỹ ủy thác để nuôi bồ nhí.”

Phó Dịch tức đến nỗi ngực phập phồng liên tục.

Sau lưng anh ta, Lâm Ưu bắt đầu rơm rớm nước mắt:

“Anh Dịch… đưa cô ấy đi đi. Em không cần nữa. Em không muốn anh khó xử…”

Nghe thấy tiếng khóc của người phụ nữ mà anh ta yêu thương, ánh mắt Phó Dịch bỗng trở nên tàn nhẫn.

Anh ta rút từ trong áo ra một chiếc thẻ đen, mạnh tay quăng thẳng vào mặt tôi.

“Trong này có năm mươi triệu! Đủ để mua cả chục cái dây chuyền rách đó!”

“Cầm tiền rồi cút cho khuất mắt tôi!”

“Và sau này, đừng để tôi nhìn thấy cô xuất hiện trước mặt Ưu Ưu thêm lần nào nữa!”

Chiếc thẻ rơi xuống nền.

Tôi cúi người nhặt lên.

Năm mươi triệu.

Tôi cất thẻ vào túi, đưa tay gạt vệt máu rịn nơi gò má vì bị rìa thẻ cứa vào.

“Được thôi. Giao dịch thành công.”

“Chúc hai người trăm năm hạnh phúc — sống chết không gặp lại.”

6.

Tôi cầm chiếc thẻ đen chứa 50 triệu, xoay người rời khỏi phòng bệnh.

Sau lưng vang lên tiếng Phó Dịch gào lên:

“Khánh Lý, em không còn trái tim nữa sao?!”

Bước chân tôi khựng lại một giây — nhưng không ngoảnh đầu.

Trái tim tôi à?

Nó đã bị nghiền nát trong cái đêm mưa tơi tả ấy, khi tôi cầm hợp đồng tìm gặp nhà đầu tư cho anh ta.

Những lần phản bội sau đó chỉ là từng nhát dao từ tốn, băm nhỏ nốt phần còn sót lại.

Tôi bước ra khỏi cổng bệnh viện.

Ánh nắng chói chang như muốn thiêu đốt làn da, khiến tôi gần như muốn bật khóc.

Nhưng tôi không còn thời gian để khóc nữa.

Tôi lao thẳng đến văn phòng môi giới.

“Trả toàn bộ. Làm thủ tục sang tên ngay.”

Tôi ném thẳng chiếc thẻ đen lên bàn. Nhân viên môi giới trợn tròn mắt như vừa nhìn thấy tài khoản ngân hàng đầu thai thành người.

Ba tiếng sau.

Tôi cầm trong tay quyển sổ đỏ màu đỏ tươi.

Căn nhà cổ của bà ngoại — cuối cùng cũng trở lại đúng chỗ nó thuộc về.

Tôi đứng trong sân, tay chạm vào bức tường phủ đầy dây thường xuân.

Nơi này có mùi của bà. Có tuổi thơ của tôi. Có những năm tháng tôi từng hạnh phúc mà không cần cố gắng gồng mình.

Đây là nhà. Là nhà duy nhất trên đời của tôi.

Tôi ngồi xuống bậc thềm, ngửa mặt lên trời, nước mắt rơi xuống không kìm được.

Mọi tủi nhục, mọi ẩn nhẫn, mọi sự đè nén suốt những năm tháng qua — đều vỡ òa trong khoảnh khắc này.

Nhưng tôi chỉ cho phép mình khóc đúng mười phút.

Mười phút sau, tôi đứng dậy. Lau khô nước mắt. Trang điểm lại.

Và gọi đến một số điện thoại tôi đã lưu từ rất lâu — nhưng chưa bao giờ bấm gọi.

Người nghe máy là cố vấn cấp cao của một công ty săn đầu người.

Cũng là đối thủ không đội trời chung của tôi trong giới tài chính năm xưa.

Nhưng giờ… là đồng minh duy nhất mà tôi có thể tin được.

“Là Khánh Lý đây.”

Đầu dây bên kia im lặng một giây. Rồi bật cười lớn đầy phấn khích:

“Ôi trời đất… bà trùm thị trường, cuối cùng cũng chịu tái xuất giang hồ rồi à?”

Tôi cười nhạt, giọng lạnh như băng:

“Bài toán tài sản đã xong. Giờ đến lúc xử lý nốt đống nợ cảm tình.”

“Tôi muốn có trong tay tất cả lỗ hổng tài chính của tập đoàn Phó.”

“Cả đống nợ bẩn của Lâm Ưu ở nước ngoài nữa. Lật sạch.”

“Và liên hệ giúp tôi vài tổ chức chuyên đánh sập doanh nghiệp.”

Giọng bên kia hơi chững lại, có lẽ đã ngửi được mùi máu:

“…Cô tính làm gì?”

Tôi đứng giữa sân, ngẩng đầu nhìn bầu trời xanh ngắt:

“Tôi muốn tập đoàn Phó… đổi sang họ Khánh.”

Tôi dứt khoát tắt máy.

Lặng lẽ mở thư viện ảnh trong điện thoại, kéo đến tấm hình cưới của hai chúng tôi.

Tôi nhấn xóa.

Rồi vào mục "Đã xóa gần đây" — xóa vĩnh viễn.

Trong suốt một tuần sau đó, tôi vẫn sống như không có chuyện gì xảy ra, tiếp tục ở lại phòng khách như một vị khách trọ ngoan hiền.

Nhưng mỗi ngày, tôi đều lặng lẽ ra vào thư phòng.

Phó Dịch tưởng tôi đang dọn đồ chuẩn bị rời đi.

Thực ra, tôi đang sao chép toàn bộ dữ liệu lõi trong máy tính của anh ta.

Những bảng báo cáo tài chính giả để chuẩn bị niêm yết.

Những công ty ma được lập ra để trốn thuế.

Từng con số, từng dòng lách luật — tôi đều đã từng đích thân xử lý khi còn là “người vợ toàn năng” đứng sau anh ta.

Chỉ có tôi biết lỗ hổng nằm ở đâu.