Đêm Giao Thừa Bị Chồng Đuổi Xuống Xe Giữa Bão Tuyết
Chương 16
Khoản nợ 20.000 tệ có đầy đủ lịch sử chuyển khoản và tin nhắn làm bằng chứng.
Với tính cách của Tưởng Thiến, sau khi bị kiện 1 lần đã sợ mất mật.
Ngay ngày hôm sau, cô ta lập tức chuyển trả toàn bộ số tiền.
Nhận được tiền, Mạnh Phi Phi gửi WeChat cho tôi:
“Cảm ơn chị dâu. Sau này có chuyện gì cần thì cứ tìm em.”
Tôi trả lời:
“Ừ.”
Sau đó, cô ấy chặn toàn bộ WeChat và TikTok của người nhà họ Tưởng.
Còn mẹ tôi.
Việc Chu Quế Lan làm còn quyết liệt hơn tôi tưởng.
Một buổi chiều giữa tháng 3, bà xách theo 1 chiếc túi vải đến nhà họ Tưởng.
Bố chồng là người ra mở cửa.
Mẹ chồng vẫn ngồi trên sofa trong phòng khách, không hề đứng dậy.
Mẹ tôi bước vào, đặt chiếc túi vải lên bàn trà.
Bên trong lập tức vang lên tiếng sột soạt.
Bà ngồi xuống.
Mở túi.
Lấy ra một xấp tiền.
Từng tờ 100 tệ, được buộc gọn bằng dây chun.
“Năm đó sính lễ là 30.000 tệ.”
Chu Quế Lan đặt xấp tiền đầu tiên xuống bàn.
“Ngày thứ 2 sau khi chúng nó kết hôn, các người đã kiếm cớ đòi lại 28.000 tệ, nói là ‘giữ hộ cho vợ chồng son’.”
“Giữ suốt 7 năm, một đồng cũng chẳng thấy đâu.”
Sắc mặt mẹ chồng lúc đỏ lúc trắng.
“Hôm nay tôi đến để tính khoản tiền này.”
“28.000 tệ, cộng thêm tiền lãi của 7 năm.”
“Tôi tính theo lãi suất tiền gửi có kỳ hạn của ngân hàng. Nếu các người thấy không đúng, có thể tự đi kiểm tra.”
“Tổng cộng là 34.600 tệ.”
Chu Quế Lan đổ toàn bộ tiền trong túi vải lên bàn trà.
Từng xấp.
Từng xấp.
Xếp ngay ngắn trước mặt họ.
“Không đúng, số tiền này...”
Mẹ chồng nhìn đống tiền trên bàn, vẻ mặt đầy khó hiểu.
“Đây là 34.600 tệ.”
Chu Quế Lan nói.
“Tiền tôi mang tới.”
Mẹ chồng càng không hiểu.
Mẹ tôi chậm rãi đếm từng tờ tiền trên bàn.
“Tôi không đến để đòi các người trả tiền.”
“Tôi chỉ muốn đếm tận mặt cho các người nhìn thấy.”
“Những năm qua, con gái tôi đã bỏ ra cho cái nhà này bao nhiêu tiền.”
“Còn tôi, tôi cũng tự gom đủ đúng con số này.”
“Hôm nay tôi mang đến đây, đếm cho các người nhìn thật rõ.”
“Nhìn xong...”
“Tôi sẽ mang về.”
“Không để lại cho nhà các người dù chỉ 1 đồng.”
Mẹ tôi đếm đến tờ cuối cùng.
Sau đó gom toàn bộ tiền lại, bỏ vào túi vải.
“Từ nay về sau, 2 nhà chúng ta không còn bất kỳ quan hệ gì nữa.”
“Những thứ nhà các người nợ con gái tôi...”
“Dù là mạng sống.”
“Hay là tiền bạc.”
“Tôi cũng chẳng trông mong các người có thể trả nổi.”
“Nhưng tôi muốn các người nhớ kỹ con số này.”
Chu Quế Lan xách túi đứng dậy.
Không quay đầu lại.
Bà cứ thế rời đi.
Mẹ chồng ngồi chết lặng trên sofa.
Nhìn chiếc bàn trà trống không trước mặt.
Một chữ cũng không nói nổi.
Chuyện này mãi sau mẹ mới gọi điện kể cho tôi.
Giọng bà bình thản đến mức giống như đang nói:
“Hôm nay siêu thị giảm giá trứng gà.”
Nhưng tôi biết.
Để gom đủ 34.600 tệ ấy, mẹ đã rút toàn bộ khoản tiền gửi có kỳ hạn mà bà tích cóp suốt hơn 10 năm.
Ngay tối hôm đó, tôi chuyển tiền trả lại vào tài khoản của mẹ.
Bà không nhận.
Tôi cưỡng ép chuyển tới 3 lần.
Đến lần thứ 3, bà mới chịu nhận.
Sau khi nhận tiền, mẹ gửi cho tôi 1 tin nhắn thoại:
“Được rồi, đừng khách sáo với mẹ nữa.”
“Con sống tốt là được.”
“Mẹ chẳng thiếu thứ gì cả.”
Còn Tưởng Lỗi.
Nghe nói ngày chuyển khỏi căn nhà tân hôn, anh ta đã đứng rất lâu trong bếp.
Những chiếc kệ trống không.
Chẳng còn thứ gì.
Không còn chiếc máy xay nấu đa năng tôi mua.
Không còn lò vi sóng tôi mua.
Cũng chẳng còn chiếc máy làm sandwich tôi vẫn dùng để chuẩn bị bữa sáng.
Trước khi chuyển tủ lạnh đi, tôi đã bảo nhân viên chuyển nhà lấy hũ dưa muối của mẹ anh ta đặt lên bếp.
Có lẽ tối hôm ấy, trong lúc lục tìm đồ đạc, Tưởng Lỗi đã phát hiện ra thứ tôi để bên dưới hũ dưa muối.
Đó là trang phụ lục đi kèm bản thỏa thuận ly hôn.
Nhưng trên tờ giấy ấy không có bất kỳ điều kiện nào.
Mà là một danh sách.
Danh sách từng khoản tiền tôi đã chi cho nhà họ Tưởng trong suốt 7 năm.
Phí quản lý.
Tiền điện nước.
Tiền sắm Tết.
Tiền quà cáp, hiếu hỉ.
Viện phí của bố chồng.
Tiền học bằng lái xe của Tưởng Thiến.
Tiền lì xì cho trưởng bối mỗi dịp Tết.
Tiền thay mới đồ điện gia dụng.
Tiền sửa chữa nội thất.
