Bị Coi Là ATM Ba Năm, Tôi Lật Bàn Trong Một Ngày

16

Tôi bước ra khỏi tòa nhà ấy, ánh nắng chói chang đổ xuống, nhưng lần đầu tiên sau ba năm, tôi lại thấy bầu trời trong trẻo đến mức như vừa được gột rửa.

Tôi không về nhà, cũng không quay đầu lại, chỉ gọi một chiếc taxi và nói thẳng địa chỉ, nơi tôi đã chờ suốt ba năm để đặt chân đến.

Viện dưỡng Khang Hoa.

Tôi đến để gặp một người đàn ông… lẽ ra tôi phải gọi là “bố chồng”.

Một người… đã bị chính vợ con mình “giết chết” trong suốt năm năm qua.

Viện dưỡng yên tĩnh đến mức khiến lòng người lạnh đi, mọi thứ sạch sẽ, chỉnh tề, như một nơi dùng để che giấu những sự thật không thể nói ra.

Tôi bước thẳng đến phòng 3012, không chần chừ, như thể đã đi con đường này trong đầu hàng trăm lần.

Người chăm sóc nhìn thấy tôi, gật đầu, mở cửa, ánh mắt mang theo chút thương xót mà không cần nói thành lời.

Bên trong.

Một ông lão gầy gò nằm bất động trên giường, mắt nhắm chặt, da tái nhợt, dây dợ chằng chịt giữ lấy một sinh mệnh gần như đã bị bỏ rơi.

Ông là Chu Kiến Quốc.

Là nạn nhân.

Cũng là cái giá mà cả gia đình kia đã chôn giấu suốt năm năm.

Tôi đứng lặng nhìn ông rất lâu, không nói gì, chỉ cảm nhận một thứ lạnh lẽo lan dần trong lồng ngực.

Cửa mở, bác sĩ Vương bước vào, dáng vẻ điềm tĩnh của một người đã chứng kiến quá nhiều chuyện đời.

Ông vỗ nhẹ vai tôi.

“Mọi chuyện xong rồi chứ?”

Tôi gật đầu.

“Xong rồi.”

“Từ giờ… quyền giám hộ của ông ấy là của tôi.”

Ông thở dài, ánh mắt có chút xót xa.

“Con chịu nhiều rồi.”

“Không sao.”

Tôi lắc đầu, giọng bình thản nhưng sâu như nước tĩnh.

“Đây là việc con phải làm.”

Tôi nhìn lại người trên giường.

Giọng khẽ đi.

“Chú Vương… bố con… vẫn vậy sao?”

Ông khựng lại, mắt đỏ lên.

“Ông ấy… vẫn như cũ.”

“Nhưng nếu biết con làm được đến mức này… chắc ông ấy sẽ tự hào lắm.”

Cổ họng tôi nghẹn lại, nhưng tôi không để nước mắt rơi xuống.

“Cảm ơn chú.”

“Nếu không có chú… con không thể đi đến hôm nay.”

Ông cười nhẹ.

“Bố con là bạn thân nhất của chú.”

“Con… cũng là con gái của chú.”

Ông lấy từ túi ra một cuốn sổ cũ, bìa da đã mòn, đưa cho tôi.

“Chú tìm được trong đồ của bố con.”

“Có lẽ… con nên xem.”

Tôi nhận lấy.

Trang đầu tiên mở ra.

Nét chữ quen thuộc.

Mạnh mẽ, dứt khoát.

“Gửi đồng nghiệp Chu Kiến Quốc.”

Tim tôi khựng lại một nhịp.

Cuốn sổ của bố tôi… vì sao lại ở chỗ ông ta?

Tôi lật tiếp.

Không phải nhật ký.

Là bản vẽ.

Là công thức hóa học.

Những ký hiệu dày đặc như một thứ ngôn ngữ bí mật.

Tôi không hiểu.

Nhưng trang cuối.

Một tờ báo cũ kẹp lại.

Ngày… mười năm trước.

Một mẩu tin nhỏ.

“Nhà máy hóa chất số 3 xảy ra sự cố, tổng công trình sư Hứa Lập Dân bị thương nặng.”

Hứa Lập Dân.

Bố tôi.

Tay tôi bắt đầu run.

Mười năm trước…

Sau tai nạn đó, sức khỏe ông suy sụp, rồi rời đi mãi mãi.

Tôi luôn nghĩ đó chỉ là một tai nạn.

Nhưng bây giờ…

Cuốn sổ này.

Những công thức này.

Và việc nó nằm ở đây…

Không phải ngẫu nhiên.

Một bí mật khác… đang từ từ mở ra.

Tôi rời viện dưỡng, mang theo cuốn sổ, lòng nặng như có đá đè.

Xe dừng lại trước tòa nhà quen thuộc.

Ngôi nhà… từng là của tôi.

Ba ngày đã hết.

Đã đến lúc… thu lại tất cả.

Vừa xuống xe, tôi đã thấy họ.

Cả gia đình đó, chật vật kéo từng món đồ ra ngoài, như những kẻ bị đuổi khỏi chính cuộc đời mình.

Lưu Ngọc Mai vứt đồ xuống, lao thẳng về phía tôi, gương mặt méo mó vì căm hận.

“Hứa An! Đồ tiện nhân!”

“Cô thấy chưa đủ sao!”

Tôi không nhìn bà ta.

Chỉ bước qua, dừng trước đống đồ họ vứt ngổn ngang.

“Dọn sạch đi.”

“Không thì tôi gọi người dọn, phí sẽ trừ vào tiền viện dưỡng của các người.”

Giọng tôi nhẹ như không.

Nhưng đủ khiến họ run lên vì tức giận.

Chu Hạo siết chặt tay, ánh mắt đỏ lên.

“Chúng tôi mất hết rồi… em còn muốn gì nữa?”

Tôi rút điện thoại ra.

Ánh mắt bình tĩnh đến đáng sợ.

“Không muốn gì cả.”

“Tôi chỉ… muốn chắc chắn.”

“Các người sẽ không bao giờ có cơ hội… đứng dậy thêm lần nào nữa.”

“Alô, bên mở khóa phải không?”

“Anh lên giúp tôi thay lõi khóa một chút.”

Tôi đứng ngay trước mặt họ, gọi thợ khóa, từng câu nói ra nhẹ tênh mà lại như tát thẳng vào lòng tự tôn cuối cùng của họ.

Đó không chỉ là thay khóa.

Mà là tuyên bố.

Từ giây phút này…

Ngôi nhà này, không còn liên quan gì đến họ nữa.

Lưu Ngọc Mai tức đến mức suýt ngất, còn Chu Hạo thì mặt đỏ như gan lợn, nhưng không dám nói thêm một chữ.

Tôi không buồn nhìn họ nữa, xoay người định lên lầu.

“Chị dâu…”

Chu Minh gọi tôi lại.

Giọng cậu ta run, không còn chút ngông nghênh của ngày trước.

Tôi dừng bước, quay đầu.

“Cậu còn muốn nói gì?”

Cậu ta rút ra một tấm thẻ ngân hàng, đưa về phía tôi, ánh mắt lẫn lộn giữa xấu hổ và quyết tâm.

“Trong này có 50.000 tệ.”