73 Ngày Trước Hôn Lễ

Tôi nhìn anh ta.

Đến lúc này, tôi mới thật sự hiểu một chuyện.

Một khi sự nghi ngờ đã bén rễ trong lòng, nó sẽ tự thay người ta giải thích tất cả.

Bất kể tôi nói gì.

Làm gì.

Chu Khải Minh cũng sẽ cho rằng nguyên nhân cuối cùng vẫn là căn biệt thự ấy.

Tôi đáp:

“Chuyện đó không liên quan đến anh.”

“Sao lại không liên quan?”

Giọng anh ta lập tức cao lên.

“Nếu không có căn biệt thự hơn 30 triệu tệ ấy làm chỗ dựa, em còn có thể cứng rắn như bây giờ sao?”

“Có.”

Tôi đáp rất bình tĩnh.

“Vẫn có thể.”

Chu Khải Minh cười nhạt.

“Anh không tin.”

“Vậy chúng ta càng nên ly hôn.”

Anh ta nhìn tôi vài giây.

Sau đó đặt chiếc khăn lên nắp ca-pô xe của tôi rồi quay người bỏ đi.

Ngày hôm sau, Chu Khải Minh đồng ý đến nộp đơn.

Khi ký tên, nhân viên vẫn hỏi theo đúng quy trình:

“Hai anh chị có hoàn toàn tự nguyện ly hôn hay không?”

Chu Khải Minh quay sang nhìn tôi.

Rồi nói:

“Tự nguyện.”

Bước ra khỏi sảnh, anh ta đứng trên bậc thềm châm một điếu thuốc.

Hút được nửa điếu, anh ta mới nói:

“Vẫn còn 30 ngày.”

“Em suy nghĩ cho kỹ.”

“Tôi đã suy nghĩ kỹ rồi.”

Chu Khải Minh nhìn tôi.

“Đừng vội chắc chắn như vậy.”

Đến ngày thứ 10 của thời gian cân nhắc ly hôn, công ty của Chu Khải Minh bị nhà cung cấp khởi kiện.

Căn hộ đứng tên anh ta bị áp dụng biện pháp bảo toàn tài sản, tạm thời không thể chuyển nhượng.

Đến lúc ấy, Triệu Quế Phương mới biết cái gọi là “khó khăn xoay vòng vốn” mà con trai bà vẫn nói nghiêm trọng hơn con số 2 triệu tệ rất nhiều.

Bà lại đến tìm tôi một lần.

Hôm ấy trời mưa.

Triệu Quế Phương đứng dưới tòa nhà nơi tôi ở, tóc bị mưa làm ướt gần hết.

Trong tay bà còn xách một túi trứng.

Nhìn thấy tôi, lần này bà không khóc lóc.

Cũng không làm ầm lên.

Chỉ đứng yên rồi hỏi:

“Con đã biết từ lâu là nó nợ nhiều tiền như vậy sao?”

Tôi đáp:

“Một ngày trước khi đăng ký kết hôn, tôi biết được một phần.”

Triệu Quế Phương sững lại.

“Vậy mà con vẫn đi đăng ký với nó?”

Tôi không trả lời.

Bà nhìn tôi thật lâu.

Lần đầu tiên, trên gương mặt ấy không còn vẻ đương nhiên cho rằng mình luôn đúng.

Một lúc sau, bà cúi đầu.

“Là bác đã hại nó.”

Tôi hơi khựng lại.

Triệu Quế Phương nói tiếp:

“Bác cứ nói đàn ông kết hôn không thể để nhà gái lấn át.”

“Nó sợ bố con coi thường.”

“Cũng sợ họ hàng nói nó ăn bám vợ.”

Tôi hỏi:

“Cho nên bà bảo anh ấy lấy căn nhà của tôi?”

“Không.”

Bà lập tức ngẩng đầu.

“Bác chưa từng bảo nó mang căn nhà đi thế chấp.”

“Bác chỉ nghĩ...”

Bà ngập ngừng.

“Nếu căn biệt thự đứng tên nó, ít nhất trước mặt bố con, nó có thể ngẩng đầu lên.”

“Ai ngờ nó lại thật sự dám vay nhiều tiền như vậy.”

Tôi nhìn bà.

“Tên trên giấy chứng nhận quyền sở hữu không phải thứ dùng để giúp một người ngẩng đầu.”

Triệu Quế Phương cúi đầu.

Lần này bà không phản bác.

Rất lâu sau, bà mới đưa túi trứng trong tay về phía tôi.

“Họ hàng dưới quê gửi lên.”

“Trước đây con từng nói thích ăn trứng gà ta.”

Tôi không nhận.

“Bà mang về đi.”

“Vãn Vãn...”

Tôi nhìn bà.

“Bác Triệu.”

“Sau này chúng ta đừng gặp nhau nữa.”

Hai chữ ấy vừa thốt ra, mắt Triệu Quế Phương lập tức đỏ lên.

Trước hôn lễ, tôi từng gọi bà là bác.

Sau khi đăng ký kết hôn, tôi đã gọi bà một tiếng mẹ.

Bây giờ lại trở về thành bác Triệu.

Triệu Quế Phương không sửa cách xưng hô của tôi.

Bà chỉ lặng lẽ đặt túi trứng lên bàn bảo vệ.

Sau đó cầm ô, chậm rãi đi vào màn mưa.

Tôi không mang túi trứng lên nhà.

Bảo vệ hỏi:

“Cô Lâm, túi này xử lý thế nào?”

Tôi nhìn một cái rồi nói:

“Chú chia cho những người trực ca đêm đi.”

Ngày thứ 27 của thời gian cân nhắc ly hôn, bố đến căn hộ tìm tôi.

Ông mang theo một tập hồ sơ dày.

Bên trong là toàn bộ giấy tờ cần thiết để sang tên lại căn biệt thự trên đường Vân Thê.

Ngoài ra còn có một bản giải trình rủi ro mới do luật sư chuẩn bị.

Bố đặt giấy tờ lên bàn.

“Luật sư nói bây giờ có thể làm thủ tục sang tên lại.”

“Mọi chi phí bố chịu.”

Tôi nhìn ông.

“Bố không sợ con lại hồ đồ sao?”

Bố im lặng một chút.

Rồi đáp:

“Sợ.”

“Vậy bố vẫn trả lại cho con sao?”

“Căn nhà vốn dĩ thuộc về con.”

Bố đặt tập tài liệu xuống bàn ăn.

Lần này, ông không thúc giục tôi ký như trước.

Cũng không nói tôi nên làm gì.

“Sau này con muốn bán, cho thuê hay thế chấp đều do con tự quyết định.”

“Bố có ý kiến thì có thể nói.”

“Nhưng bố không thể thay con quyết định nữa.”

Tôi mở tập tài liệu ra.

Lật đến trang cuối cùng, tôi nhìn thấy một lá thư cũ được kẹp bên trong.

Là thư mẹ để lại.

Bức thư rất ngắn.

Bà viết nó khi đang nằm viện.