4 NĂM SAU, NHÀ TÔI ĐÃ CÓ NỮ CHỦ NHÂN KHÁC

Trước khi rời đi, anh gọi tôi.

“Kiều Nhược.”

Tôi quay lại.

Anh nhìn tôi một lúc lâu.

“Có một chuyện anh vẫn muốn nói.”

“Hửm?”

“Bốn năm trước…”

Anh dừng lại.

“Anh xin lỗi.”

Không phải xin lỗi vì ly hôn.

Không phải xin lỗi vì để Đường Tĩnh Văn sống trong nhà.

Không phải xin lỗi vì đã đánh mất tôi.

Anh nói:

“Anh xin lỗi vì khi em nhận được cơ hội quan trọng nhất lúc đó, người đầu tiên em muốn chia sẻ lại là anh, nhưng phản ứng đầu tiên của anh là yêu cầu em từ bỏ.”

Tôi lặng người.

Đây là lần đầu tiên anh xin lỗi đúng chuyện.

Anh cười rất nhẹ.

“Anh mất rất lâu mới hiểu.”

“Ngày hôm ấy thứ em muốn không phải là anh cho phép.”

“Em chỉ muốn anh vui cho em.”

Mũi tôi bỗng hơi cay.

Không phải vì còn yêu.

Chỉ là người từng chờ câu ấy nhiều năm cuối cùng cũng nghe thấy.

Dù đã muộn.

Tôi gật đầu.

“Đúng.”

“Nhưng không sao.”

“Tôi đã tự vui cho mình rồi.”

Mắt anh đỏ lên.

Anh cúi đầu.

“Ừ.”

“Tốt.”

Tôi quay đi.

Lần này thật sự không còn gì tiếc nuối.

Hai năm sau.

Dự án khu công nghiệp hoàn thành giai đoạn một.

Ngày khánh thành, tôi đứng trên sân khấu nhận kỷ niệm chương.

Ánh đèn phía dưới rất sáng.

Người dẫn chương trình giới thiệu hàng loạt thành tích.

Mười lăm năm làm nghề.

Bốn quốc gia.

Hai mươi ba dự án.

Tổng quy mô đầu tư hơn một trăm tỷ.

Tôi nhìn xuống hàng ghế đầu.

Chu Tự Hành ngồi đó.

Bên cạnh anh là con gái chúng tôi.

Con bé mới hơn một t/u/ổi, chẳng hiểu gì, chỉ biết thấy tôi thì vui vẻ vẫy tay.

Chu Tự Hành vội giữ bàn tay nhỏ lại.

Tôi bật cười ngay trên sân khấu.

Máy quay ghi lại khoảnh khắc ấy.

Sau sự kiện, một phóng viên hỏi tôi:

“Kiều tổng, cô cho rằng quyết định nào quan trọng nhất trong cuộc đời mình?”

Mọi người tưởng tôi sẽ nói nhận nhiệm vụ ở Nam Dương.

Hoặc gia nhập Trường Viễn.

Hoặc dự án nào đó.

Tôi nghĩ rất lâu.

Sau cùng trả lời:

“Học cách chịu trách nhiệm cho lựa chọn của chính mình.”

Phóng viên hỏi:

“Có thể nói cụ thể hơn không?”

Tôi nhìn dòng người phía xa.

“Ngày trẻ, chúng ta thường sợ người khác thất vọng.”

“Sợ bố mẹ thất vọng.”

“Sợ bạn đời thất vọng.”

“Sợ đồng nghiệp đánh giá.”

“Cho nên có lúc chúng ta sống một cuộc đời chỉ để không làm ai phật ý.”

“Tôi từng như vậy.”

“Sau này tôi nhận ra, nếu một quyết định là của mình, hậu quả cũng do mình chịu, vậy người cần được hỏi đầu tiên phải là chính mình.”

“Có thể lựa chọn của tôi không làm tất cả mọi người hài lòng.”

“Nhưng ít nhất khi nhìn lại, tôi biết đó là cuộc đời tôi tự chọn.”

Buổi phỏng vấn lên sóng tối hôm đó.

Rất nhiều người chia sẻ.

Tôi không đọc bình luận.

Về đến nhà đã gần mười một giờ.

Chu Tự Hành đang hâm cháo trong bếp.

Con gái ngủ trong nôi.

Tôi cởi giày.

“Anh chưa ngủ?”

“Chờ em.”

Anh đặt bát cháo xuống.

“Ăn chút đi.”

Tôi ngồi vào bàn.

Trên ban công, hàng sen đá năm nào đã phát triển thành mấy chục chậu.

Có cây nở hoa.

Có cây từng suýt ch/ế/t rồi sống lại.

Cũng có vài cây không cứu được.

Tôi thay bằng cây mới.

Chu Tự Hành ngồi đối diện.

“Phỏng vấn hôm nay hay lắm.”

“Anh xem rồi?”

“Ừ.”

“Có đoạn nào không ổn không?”

“Có.”

Tôi ngẩng đầu.

Anh nghiêm túc:

“Người quay phim không bắt được góc đẹp nhất của em.”

Tôi phì cười.

“Nhạt.”

Anh cũng cười.

Một lát sau, anh hỏi:

“Mai mấy giờ bay?”

“Sáu giờ rưỡi.”

“Anh đưa.”

“Không cần.”

“Anh muốn đưa.”

“Con thì sao?”

“Dì Trương tới lúc năm giờ.”

Tôi nhìn anh.

“Anh không thấy phiền à?”

“Phiền.”

Tôi nhướng mày.

Anh nói tiếp:

“Nhưng muốn làm.”

Tôi bật cười.

“Được.”

Ăn xong, tôi ra ban công tưới cây.

Ngoài cửa kính là ánh đèn thành phố kéo dài tới tận chân trời.

Tôi bỗng nhớ tới căn nhà cũ.

Nhớ sofa màu be.

Nhớ bức tranh trừu tượng.

Nhớ chai rượu vang tôi mua ngày nhận quyết định điều động.

Nhớ chính mình của rất nhiều năm trước.

Cô gái ấy từng nghĩ chỉ cần đủ hiểu chuyện, đủ nhường nhịn, đủ kiên nhẫn thì hôn nhân sẽ tốt.

Cô ấy sợ ly hôn.

Sợ bị nói thất bại.

Sợ người khác hỏi tại sao một người chồng tốt như Lục Cảnh Thâm mà vẫn không giữ được.

Sau đó cô ấy đi xa bốn năm.

Một mình sốt giữa đêm.

Một mình ký hợp đồng đầu tiên trị giá trăm triệu.

Một mình đứng giữa công trường đầy bụi.

Một mình cầm tay bó bột bước ra khỏi bệnh viện.

Cũng một mình học được rằng không ai cần được “giữ”.

Người muốn ở lại sẽ tự ở.

Người thật sự tôn trọng bạn sẽ không yêu cầu bạn cắt bỏ đôi cánh để chứng minh tình yêu.

Điện thoại trên bàn sáng lên.

Một tin tức tài chính được hệ thống đẩy tới.

Lục thị công bố báo cáo thường niên.

Lợi nhuận đã phục hồi.

Người phụ trách quỹ đầu tư, Lục Cảnh Thâm, được hội đồng đánh giá rất cao.

Tôi lướt qua.

Không bấm vào.

Chu Tự Hành từ trong nhà gọi:

“Kiều Nhược.”

“Hửm?”

“Con tỉnh rồi.”

Tôi đặt bình tưới xuống.

“Đến đây.”

Cánh cửa ban công khép lại sau lưng.

Ngoài kia vẫn là thành phố tôi từng rời bỏ trong một ngày mưa.

Nhưng tôi đã không còn là người phụ nữ năm ấy.

Bốn năm trước, Lục Cảnh Thâm nói với tôi:

“Đi rồi thì đừng hối hận.”

Bây giờ nếu được quay lại ngày đó, tôi vẫn sẽ kéo vali bước qua cánh cửa.

Vẫn nhận quyết định điều động.

Vẫn lên chuyến bay ấy.

Vẫn đi bốn năm.